and make me smile

This is it

2011-11-10T19:53:00.001-02:00

Poucas pessoas ficam tão felizes com o horário de verão. Talvez porque morei a vida inteira numa cidade onde anoitece sempre alguns minutos antes das 18h, sorrio para o céu quando saio do estágio ou entro para a aula da noite e ainda tem sol. Foi por isso que numa quinta-feira qualquer andei as duas ou três quadras que separam a Secretaria de Saúde, onde estagio, da Beira-mar. Não esperei o ônibus no ponto de sempre. Atravessei a avenida e caminhei um pouco ouvindo o barulho do mar numa orelha e a música do Criolo na outra. Achei uma escadinha que descia para a mínima faixa de areia naquela orla que não dá praia. Sentei num degrau e fiquei anotando no meu bloquinho as diferenças que me vinham à cabeça entre a Beira-mar de Floripa e Litorânea de São Luís, as duas avenidas equivalentes dessas cidades. A intenção era fazer um post sobre isso aqui no And make me smile, mas a vontade se perdeu junto com minhas anotações. E olha que aquelas folhas soltas passaram muito tempo ao lado do meu notebook esperando serem digitadas.

A comparação entre as avenidas foi só um dos posts que não se concretizaram por aqui. Planejei diversos textos sobre bastidores de coberturas para o jornal-laboratório Zero, temas que me familiarizei no meu estágio ligado ao SUS e livros muito bons que li como O livro amarelo do terminal e a máquina de fazer espanhóis (fotografado no cabeçalho). Nesse meio tempo, perdi mais voos, fui ao Planeta Terra, vi Strokes de pertinho, vivi outras experiências antropológicas e não contei nada disso aqui. A vontade de escrever não me falta, mas sinto como se não coubesse mais nesse blog. Sempre quis arranjar um título em português e me mudar para o wordpress. O estopim foi quando escrevi um texto que gostei bastante de fazer para Redação 6 e, como não seria publicado, amigos sugeriram que eu postasse no meu blog e se comprometeram a compartilhar o link no facebook. Nunca gostei que pessoas da vida real lessem essa página e tava mais do que na hora de me assumir como blogueira na faculdade de jornalismo. Por isso terei que deixar de lado meus textos pessoais, escrevê-los apenas para mim.

Esse blog me rendeu ótimas amizades e o endereço vai ficar aqui até o servidor do blogspot surtar e deletá-lo sem minha permissão. Apresento em primeira mão meu novo blog, que nem está totalmente estruturado ainda. Vai uma dose de tiquira?

O dead me enforca na line dele

2011-10-17T16:47:00.000-02:00

"E capricha na linguagem brasileira universal, tá?", foi o que ele me pediu, como se linguagem brasileira universal fosse uma das opções do Final Draft ou do Magic Screen Writer. Você clica em LBU e seu texto será entendido nos pampas, serrados, praias, selvas e caatingas do país, sem contar os aglomerados urbanos e seus múltiplos guetos.

Nunca tinha ouvido falar de Reinaldo Moraes e nem do livro Pornopopeia. No máximo, confundi com o Pornopolítica do Arnaldo Jabor. Comecei a leitura e dei de cara com um cineasta decadente, viciado em drogas, bêbado, com um casamento falido e muitas dívidas a pagar. A chance de voltar a ganhar dinheiro era com um vídeo institucional para uma empresa de embutidos de frango. Durante muitas páginas, Zeca, um quarentão que nem chegou a estudar Cinema direito, fica procrastinando fazer esse roteiro. Bebida, ligar para o traficante, ler e-mails, marturbação, dar uma passadinha na Augusta, tudo é motivo para não começar a escrever. Some a isso um amigo sessentão que adora sair para trair a mulher e um hippie que toca harpa e leva o Zeca a uma "autêntica surubrâmane Zebuh-bhagadhagadhoga" (não pergunte). Esse ritual secreto só pode ser o acontecimento da vida do protagonista. Foi narrado em detalhes e, depois de voltar, o Zeca resolveu colocar a sua história no papel com a intenção de que pudesse virar um bom roteiro de um longa. O livro é todo narrado em estilo de diário não-linear, como se o personagem principal estivesse conversando com um editor de livros.

A primeira metade da história se resume a esse ciclo: Zeca quer se inspirar quimicamente para o roteiro e pede ao traficante para trazer mais droga. Ele fica tão louco que vai visitar prostitutas ou sai para encher a cara. Hiberna, acorda acabado de ressaca e pede mais droga/fuma um baseado para se inspirar e... Até que o traficante é atingido durante um tiroteio entre policiais e o PCC. Na frente da produtora do Zeca, que por acaso estava dentro do carro esperando receber uma peteca de cocaína. E é claro que depois que isso acontece na sua vida você foge para o litoral paulistano, na casa de praia de um amigo. A partir daí, José Carlos, fugitivo da polícia, tem uma vida de banhos de mar, corridas na areia e flertar com a dona de uma pousada local para conseguir free hospedagens e refeições.

Pornopopeia tem uma linguagem viciante. Bem do tipo que te faz sentar no terminal de ônibus e terminar o capítulo antes de andar para o estágio ou para casa. Mas não gostei. E não foi porque o Zeca é um machista ridículo, que fala cada coisa desnecessária (como soltar um barro antes de voltar a escrever sua história), irresponsável, que só continua com a mulher porque é sustentado pelo cunhado. Foi porque ele não existe. Em 660 páginas, não consegui imaginar um Zeca real. Tudo bem que estou viciada nessa coisa de efeito de real que aprendi na aula de redação de um jornalismo mais literário, mas um cara que mal toma banho e só se relaciona bem com traficantes e putas não é alguém que seduz pobres caiçaras das praias paulistanas e nem mulheres na menopausa só porque tem olhos azuis. Sem contar que se fosse para enviar um roteiro plagiando um comercial que o próprio Zeca já tinha produzido, não precisava demorar cinco dias para pensar nessa saída, hein. E olha que eu nem tenho tantos anos de procrastinação.

Zeca não convence como cineasta, nem como garanhão e nem como pai. Apesar das tentativas de Reinaldo Moraes resgatar a memória do Pedrinho, filho do protagonista com a esposa, em alguns momentos da trama. Pornopopeia não convence. Nem a Lia, a mulher traída. Ainda que ela seja a personagem mais legal da história por ser professora de ciência política e ter arranjado um amante bonitão. Mas quem ficaria tanto tempo sem pedir o divórcio e deixaria o irmão sustentar o marido fracassado? Olhos azuis não fazem tantos milagres.

Destrocando

2011-10-04T16:00:00.001-03:00

Numa rápida retrospectiva dos últimos quatro anos, eu bem que falaria da separação da Sandy & Junior, do orkut perder lugar para o facebook, do Obama, da Dilma, do Niemeyer e da gripe suína. Deixaria de lado a queda do diploma, que aconteceu antes mesmo que entrasse na faculdade. Falo isso porque não escrevi aquela retrospectiva que abriu o post de aniversário atrasado do blog. Parecia eu, né? Mas foi a Kamilla, do Mundo Efêmero.

Há umas duas semanas, quando ela reclamava que tinha esquecido do aniversário (também de quatro anos) do blog dela, lembrei que eu também tinha esquecido do meu. Tive uma ideia maluca. E se cada uma escrevesse um texto pro blog da outra? Eu fingiria ser mineirinha mineirinha e a Kamilla, uma maranhense fora de casa. Não é que deu certo? Escrevemos os textos trocados, recebemos elogios indiretos e aposto que muitos de vocês nem perceberam diferenças de estilo. É claro que eu dei uma estudada nos posts dela pra tentar trazer um sotaque de Patos de Minas para minhas palavras. Funcionou? Lê o que eu escrevi lá e me conta: Do grego 'ephêmeros'.

Saudade, rap e UFSCTOCK

2011-10-04T01:09:00.005-03:00

Imagine um festival organizado pelo DCE, alunos de uma universidade e coletivos independentes da cidade numa vibe woodstockiana. Assim é o UFSCTOCK (não resistiram ao trocadilho), que acontece no campus desde 2009. Ampliando o leque cultural da edição 2011, teve teatro, artes visuais, exposições e picnic. Entre as atrações, algumas bandas catarinenses, o rapper-mais-hype-de-Sampa Criolo Doido e até um grupo da Paraíba.

Criolo Doido lotou a tenda do UFSCTOCK com público que fugia da chuva chata

Foi uma semana de experimentação. Assisti a duas apresentações teatrais na Udesc (uma não vinculada ao festival, mas tudo bem) e vale lembrar que nem conheço os teatros de São Luís. A primeira era, na verdade, uma apresentação do ex-estudante de cênicas que mora comigo sobre como o corpo sente saudades. A outra, uma peça fruto das disciplinas de montagem desse ano e inspirada no texto de Brecht: O homem ajuda o homem?

Dançar rap e forró esferográfico ("uma caneta bic transforma o violão em um misto de rabeca, cello e violino, num tom mais grave") também não era algo que estava nos meus planos. O rap foi com o já citado Criolo Doido, com mais de 20 anos de carreira na música e arte-educador. A história dele é muito bacana, mas prefiro que você leia na entrevista das páginas negras da Trip sobre educação. O importante é que as músicas dele são poesia, dançantes e "nem parecem rap". Como escreveu um conhecido meu na cobertura do show, quem torceu o nariz quando soube que teria rap no UFSCTOCK acabou balançando esse mesmo nariz de cima pra baixo enquanto acompanhava as letras do Criolo. A verdade é que ele me conquistou com esse trecho da música Sucrilhos: "Cientista social, Casas Bahia e tragédia / Gosta mais de favela do que Nutella".

"São Paulo é um buquê. Buquê são flores mortas."

O tal forró esferográfico veio com a banda paraibana Cabruêra. Dizem que o começo do show foi um tédio só, eu perdi. Cheguei a tempo de ouvir solos de guitarra com referências nordestinas ao fundo, mas logo o vocalista sacou a caneta bic azul e ensinou a pegada esferográfica aos catarinenses & simpatizantes. Foi aí que a apresentação deslanchou. Teve trenzinho (não me atrevi), túnel de quadrilha e integrantes da banda se jogando no mar de universitários. O grand finale foi uma ciranda de cantigas de roda que tomou conta da tenda de 600m² da estrutura do festival. Largamos a mão para pular ouvindo Escravos de Jó num domingo à noite sóbrio. Eu estava ali no meio.

A última experimentação da semana é que eu cobri música pela primeira vez. A banda era a manézinha Felixfônica, que abriu o último dia de festival (ontem). Passei a semana ouvindo o cd cheio das referências nordestinas com rock progressivo e escrevi Baião, samba, maracatu e todas as referências pela cobertura colaborativa do site ufsctock.com. O outro texto que me fez ganhar pulseirinha de organização e crachá de imprensa foi sobre um piquenique inusitado, organizado pelo Coletivo Sem Fronteiras, que promove a utilização de lugares antes inexplorados da ilha.

Em tempo, aniversariando

2011-09-25T22:00:00.000-03:00

No dia 10 de setembro o And make me smile completou o seu quarto aniversário. Muita coisa aconteceu durante esse tempo. Descobriram o pré-sal no Brasil; Michael Jackson morreu; a dupla Sandy e Junior se separou; Romário se igualou a Pelé e fez 1000 gols; o Orkut deixou de mainstream e perdeu lugar para o Facebook; o primeiro presidente negro foi eleito nos EUA; a primeira presidente mulher foi eleita no Brasil; Amy Winehouse morreu; Gripe Suína assolou o mundo; Tiririca foi o deputado federal mais votado do país; Steve Jobs deixou a presidência da Apple; Bill Gates não é mais o homem mais rico do mundo; ocorreu terremoto no Haiti; outro terremoto aconteceu no Japão; STF aprovou a união homoafetiva; STF dispensou o diploma para exercer a profissão de jornalista; Osama Bin Laden foi morto; José Saramago morreu e o Oscar Niemayer ainda está vivo.

Durante esse tempo, eu passei de estudante pré-vestibulanda, neurótica com os estudos, para estudante de Jornalismo. Olhando para trás, eu não apenas amadureci a minha escrita, mas minhas ideias. Da despretensão dos textos dos velhos tempos, para um compromisso maior com a escrita. Compromisso também pode ser lido e interpretado como um manejo melhor com as palavras. Não sei se adquiri isso com a vida, com as leituras que fiz ou com a faculdade. É bem provável que tem sido com essas três opções. Os textos antigos têm uma nostalgia com cadência tão fofa e tão menina-com-trancinhas. Não, eu nem usava trancinhas. Os textos mais recentes têm um tom mais independente e sabor saudades Guaraná Jesus.

Conheci Zooey Deschanel e me tornei sua fã, apesar de ouvir frequentemente das pessoas a minha a volta que ela é do tipo blasé e sem sal. Li mais livros da Isabel Allende, o que tornou o meu interesse pela América Latina cada vez maior. Perdi mais voos de avião e descobri que esse dom é genético. Não gostei da Reforma Ortográfica, embora tenha me rendido a ela. Afinal, serei jornalista, não posso desprezar a minha matéria-prima. Pela primeira vez, participei do Horário de Verão.

Foram temas dos meus textos: palestras que assisti, livros que li, filmes que vi, o meu cotidiano na faculdade, as minhas impressões do mundo a minha a volta, alguns momentos de pura arrilia, Maranhão, encanto e desilusão com o meu curso, alguns micos... O blog, além de ser o registro disso tudo, foi a fonte de novas amizades. Algumas eu conheci pessoalmente. Mas todas elas fazem parte diretamente da minha vida. Ora, eu me vejo lembrando de textos de vocês, ora me recordo da atenção que você me dão e dos comentários que deixam aqui. Com vocês têm mais graça comemorar aniversário e fazer essa retrospectiva.

Gregor

2011-09-08T03:18:00.001-03:00

Há três anos, era obrigada a levantar cedo, colocar um uniforme verde e assistir aulas sobre platelmintos. Hoje tenho Kafka como leitura obrigatória. Isso sim é subir na vida.

Fico me perguntando se só eu imaginava que um dia Gregor acordava como um inseto e vivia como se nada tivesse mudado. Afinal, é assim que o livro começa:

"Numa manhã, ao despertar de sonhos inquietantes, Gregor Samsa deu por si na cama transformado num gigantesco inseto"

Não é o que acontece. Ele nem consegue se levantar, porque deixou de ser bípede e agora tem inúmeras perninhas. Também é óbvio que não continua a ir trabalhar.

Talvez seja meio trapaceira por ter terminado o livro depois da aula sobre Kafka, mas me identifico profundamente com o Gregor. Quem nunca acordou depois do horário e ficou se julgando pelo atraso, se martirizando ao mesmo tempo em que não sentia a menor vontade de levantar e começar o dia dali? Quem não a mesma dificuldade de Gregor para ficar de pé (ele acordou como um inseto emborcado), mas não era uma dificuldade física e sim psicológica? Quem nunca cansou da vida que estava levando e desejou acordar como um besouro gigante para ter razão em ficar em casa?

Kafka faz descrições geniais e fico me perguntando quantos besouros, baratas e afins ele observou para escrever esse livro. Nunca gostei tanto de um inseto.

Aqui não é casa dos espíritos

2011-09-05T00:35:00.001-03:00

Enrolada nos meus cobertores quentinhos, dormia virada para parede quando senti um braço me empurrando e ouvi um sonoro "PSIU". Abri os olhos e vi alguém no banheiro, que fica em frente a minha cama. Pisquei e não tinha mais ninguém. Já sonhei com morcegos cortantes na Litorânea, em São Luís e que o Hélio Flandres era convidado da Semana do Jornalismo, mas esse pesadelo me deixou impressionada. E outra: era pesadelo?

Já li Zíbia Gasparetto, já fui numa sessão espírita, mas não me sinto muito bem falando sobre isso. Inclusive tenho medo de escrever esse texto antes de dormir. Os livros de Isabel Allende são recheados de mulheres que podem prever o futuro, entortar colheres e fazer dançar o açucareiro. Sem contar os espíritos que aparecem em sonhos (!). A clarividência dá um charme para A Casa dos Espíritos, Paula, De amor e de sombra e outras obras da chilena. Gosto de ler essas histórias. Não gosto de sentir presenças ou aparições-relâmpago no meu banheiro. Não quero ter nada de Clara, Evangelina ou da própria Isabel. Pode ser?

Não-lugar

2011-08-16T01:29:00.007-03:00

Numa sala de embarque metade vazia e a outra também, ninguém senta ao meu lado, os poucos passageiros se distribuem na lanchonete, na livraria ou cada um está com seu eletrônico de estimação. Um homem de meia-idade passa pela minha fileiras de cadeiras cinza de assentos azuis, como boa marca da Infraero, e para em frente ao vidro que mostra um estacionamento de aviões e, mais ao longe, uma avenida muito movimentada. Eu nunca desci no Rio de Janeiro. O que eu conheço, além das experiências midiáticas, são essas imagens agora na minha frente. Alguns prédios, muitos morros. Morros mais altos que os de Florianópolis, habitados até o topo como os da capital catarinense. Ali ao lado, um morro que teve o topo aplanado para uma construção. Não tenho a menor ideia de que igreja é essa. Da outra vez que pousei aqui, pude ver o Engenhão e o Corcovado. Aqui tem uma loja que mostra camisetas I Love Rio na vitrine, vendendo experiências falsas para quem, como eu, só está de passagem. Estou num não-lugar.

"Você chega no não-lugar

com a (carteira de) identidade

nas mãos para provar sua inocência"

No conceito antropológico, lugar pressupõe uma relação com o espaço ocupado, o lugar tem uma história, é singular. O não-lugar é ocupado por pessoas em trânsito, caracterizando uma individualidade solitária, a passagem, o provisório e o efêmero. Esse aeroporto poderia estar em qualquer lugar do mundo. Mesmo olhando, através do vidro, para a cidade, quem sabe eu poderia estar em Florianópolis ou Kingston, na Jamaica. O mesmo vale para supermercados, cinemas e franquias do Mc Donald’s. O não-lugar não tem sentido nenhum para mim, nem para o homem com o paletó na mão que está indo para a lanchonete e nem para a mulher que estava sentada nesse mesmo lugar antes de mim. E o mais engraçado disso é esse conceito aplicado ao turismo. Hoje as pessoas viajam muito mais que antes e buscam refúgio em marcas e fast-foods conhecidos. Em lugares novos, a gente se encontra no Burger King (ufa, reconheci alguma coisa!), na latinha de coca-cola e nos shoppings. Até quando vamos atrás de uma Starbucks da vida é o reconhecimento das nossas experiências mediadas das séries e filmes americanos.

Já escrevi vários textos marcados como “voos atrasados”, sempre ficava intrigada observando aeroportos, pessoas nos aviões e até os próprios comissários. Depois que mudei de estado, essa vida passageira virou parte de mim, ainda mais com todos os vôos que realmente já perdi, Foi numa aula aleatória de Antropologia Social que esse conceito pulou na frente dos meus óculos para eu poder enxergar. Depois que decidimos que nossa primeira pesquisa de campo seria na rodoviária Rita Maria, a professora argentina falou no seu portunhol de sempre sobre o conceito de Marc Augé. O não-lugar não foi tão efêmero assim pra mim.

p.s.: Tanto que tentei finalmente criar outro blog com esse nome e, bem, o domínio já estava ocupado. Usando não-lugar ou qualquer uma das variações. E agora, Augé?

Os heróis jornalistas

2011-08-04T11:55:00.002-03:00

Um país da América Latina passando por uma ditadura militar rigorosa, com direito à censura e a desaparecidos e que trouxe desenvolvimento econômico para os mais ricos. Esse é contexto de De amor e de sombra e, provavelmente, o pano de fundo preferido de Isabel Allende para seus livros. Resquício dos muitos anos de exílio que a chilena viveu na Venezuela e na Argentina.

O segundo livro lançado de Allende, em 1984, encanta pelo enredo: uma jornalista que vai atrás das pautas mais inusitadas, cega para as atrocidades do sistema, conhece um psicólogo que é obrigado a procurar outro emprego e vira fotógrafo. Irene e Francisco são colegas de trabalho e a paixão dele pela jovem extravagante e desinibida logo fica visível. O empecilho do romance é o noivo que Irene tem desde a adolescência: um militar de barriga tanquinho que está sempre em expedições fora do país.

Em paralelo, aparecem os Ranquileo, família pobre do campo com um patriarca que trabalha como palhaço em circos itinerantes no verão. A única filha do casal possui os dons clarividentes que Isabel Allende sempre inclui em seus livros. Evangelina, a menina, tinha alucinações sempre ao meio-dia, quando ela gritava fora de si e caía uma chuva de pedras invisíveis no telhado de casa. Logo foram atribuídos milagres para a "santa" e essa foi a pauta que Irene resolveu cobrir, unindo as duas histórias. A jornalista e o fotógrafo, durante a apuração, são testemunhas da invasão de militares que levam a jovem clarividente para a delegacia. Os protagonistas começam a investigar o sumiço da adolescente depois desse episódio.

Nessa parte, Francisco e Irene são dois heróis impulsivos que conseguem tudo o que querem. Irene mesma parece a melhor jornalista latina, que têm acesso aos lugares mais improváveis num país que vive uma ditadura pesada. Também possui os melhores truques para ouvir o que quer. Infelizmente Isabel Allende não dá essa aula de jornalismo e as manhas ficam subentendidas.

Logo no início, a proeza da escritora chilena em construir personagens impressiona. Assim como, em Jane Austen, você lê sobre cada gesto sutil das meninas do campo inglês e não se importa, em Isabel Allende você se pega lendo a biografia de toda a família de cada um dos protagonistas e não perde nada pela leitura ser desviada da ação central. Até aí De amor e de sombra é um típico romance allendiano: se passa na América Latina, têm uma crítica forte aos militares num contexto político, dons clarividentes e imigrantes. Quando você menos se dá conta, Isabel Allende dá lugar a uma autora de livros bobos infanto-juvenis e descreve uma cena de sexo assim: "uma formidável represa explodiu em seu ventre e a força dessa torrente o sacudiu, inundando Irene de águas felizes". É possível relevar essa descrição e continuar, mas a leitura acabou sendo um tanto entediante do meio para o final. O que salvava eram os flashbacks dos pais de Francisco que contavam suas aventuras de exilados fora da Espanha. Apesar de ter um final decente, a ação perde todo o sabor que tinha antes e as palavras contam tudo muito apressadas.

Isabel Allende conseguiu em De amor e de sombra escrever parte de sua biografia no casal protagonista. Irene era o lado da jornalista feminista de uma família tradicional. Francisco era o lado B: o humanista que ajudava opositores perseguidos pelos militares a fugirem do país e seguirem ao exílio. O que Isabel não sabia quando escrevia essa história é que Irene também teria um pouco de Paula, sua filha, na época com 21 anos. Irene e Paula ficaram internadas por algum tempo por problemas sérios, drama contado no livro Paula. Foi durante o coma da filha que Isabel ficou próxima de seu genro, que morava em outro país. Assim como Francisco só teve um contato maior com a mãe de Irene, que o odiava, quando a jornalista corria risco de vida. Isabel Allende deu um final feliz para Irene e, nem assim, conseguiu mudar seu destino. Perdeu Paula oito anos depois.

Nossa senhora da celulite

2011-07-27T15:00:00.000-03:00

Esse é o retrato do fim de uma guerra contra caranguejos e peixes fritos na praia dos domingos, mas o assunto hoje não é comida.

Nossa senhora de celulite, eu sei que desde criança eu era do tipo que voltava de festas passando mal de tanto comer. Só a minha irmã era gordinha, mas nós duas deitávamos empanturradas no sofá da sala reclamando para mamãe da barriga quase explodindo. Cresci e não mudei muita coisa. Tanto que ano passado tive refluxo porque estava comendo além da conta e tomando muito refrigerante. Parei por um tempo de tomar esse veneno gasoso e me viciei no suco de acerola, mas foi só voltar a São Luís e tomar jesus que matei a saudade da coca, do guaraná e de todo o resto.

Em Floripa fica fácil me controlar, só tenho vontade de refrigerante quando já estou sendo gorda com hambúrgueres, pizza e lasanhas de microondas. Aqui na ilha do ~~abandono~~ amor, tomo jesus como água. Entoando minha prece: Nossa senhora da celulite, perdoai todas minhas gulas, todo meu olho gordo. Hoje sou uma falsa magra e já acho minhas celulites suficientes. Sei que todo homem que é homem de verdade não liga para essas coisas, mas não quero minha barriga e coxas furadinhas, não quero ser uma celulite ambulante. Perdoai minha falta de controle e me deixe ter overdose desse sonho cor-de-rosa enquanto ele é abundante.

Posso não ser teu bestseller

2011-07-26T00:44:00.001-03:00

Passei a tarde inteira pensando numa comparação. Queria poder dizer que, sei lá, pessoas são como bestsellers: algumas te oferecem uma amizade duradoura e estão ali o tempo inteiro, como o 1808 na lista dos dez mais da Veja. Besteira.

O que eu queria dizer é que tem gente na tua vida que é só passageiro, não faz parte da equipe de comissários. É claro que ainda acredito em amizade, não são crenças opostas. Sempre achei que universidade era o lugar de encontrar os amigos de verdade. Isso porque tanto a minha madrinha quanto a da minha irmã foram colegas de ciências contábeis da minha mãe. Não que eu não desse valor às minhas amigas de escola, algumas delas têm contato comigo até hoje, mas ficava imaginando que pessoas interessantes ia conhecer na faculdade. Quando minha irmã deixou de andar com meninas que antes eram tão próximas dela no curso, sinceramente achei que o problema era com ela. Como se todo amigo fosse coisa pra se guardar debaixo de vinte e cinco chaves e todo o lenga lenga. Nem todos são. Só fui perceber isso depois que passei pela mesma situação da minha irmã. Não na hora, porque a gente sofre quanto perde convivência com as pessoas, não tem jeito. Mas depois, quando vi que as pessoas que foram embora deixaram espaço para pessoas muito melhores.

É por isso que hoje me sinto mais capaz de perceber e aceitar um relacionamento enfraquecido, seja amizade, família ou qualquer coisa do tipo. Agora sei que somos tantos eus que dá vontade até de perguntar a todos e ao taxista ou à topmodel magrela na passarela, dando uma de orkut: Ei, quem é você? Não adianta forçar relações que tudo acaba em, quizás, meros conhecidos e, depois de algum tempo, numa conversa sem mágoas numa mesa de bar junto com tantos outros conhecidos e teus amigos perdidos ali no meio.

Soy antropóloga

2011-07-21T23:22:00.000-03:00

“É pra qual jornal mesmo?” é a pergunta que acaba com qualquer entrevista feita por um estudante de jornalismo. Como falar para uma fonte, especialista ou dona de uma tapiocaria, que a reportagem é uma atividade de aula e não vai ser publicada? O entrevistado te dá nome completo, idade, celular, CEP e nome do cachorro enquanto o futuro jornalista foge de maiores satisfações e às vezes inventa um jornal-laboratório que não está produzindo.

O clima é outro numa pesquisa de campo antropológica. Você conversa com Eduardo, o segurança, João pipoqueiro e o José do guarda-volumes da rodoviária. Sem nem perguntar o sobrenome e ainda pode anotar que o José era medido a comunicólogo e o João, mal criado. A entrevista acaba e eles te deixam ir sem a pergunta que assusta principalmente aos calouros: onde vai ser publicado?

Jornalismo e antropologia não são cursos tão diferentes. O trabalho começa com apuração em campo e termina num escritório, quando é hora de escrever o texto jornalístico ou acadêmico. Teóricos das duas áreas tiveram a mesma ideia de associar os cinco sentidos à prática de cada profissão. Tanto Ryszard Kapuściński quanto Roberto DaMatta valorizam o jornalista e antropólogo, respectivamente, que ouvem, olham, cheiram e sentem suas pautas e seus objetos de estudo. Pelo menos na antropologia o mito da objetividade já foi derrubado e o eu do etnógrafo, quem faz a pesquisa de campo, aparece nas pesquisas mais recentes. O jornalista direciona entrevistas, decide o que fotografar e seleciona fontes, mas consideramos nossa prática objetiva. Preferimos a notícia livre da subjetividade que o preço da gasolina livre de impostos.

A apuração do antropólogo pode durar seis meses, dois anos, o tempo suficiente para ele conhecer toda a cultura de uma população numa ilha perdida do pacífico, no meio da selva amazônica ou no próprio bairro onde mora. Jornalista tem que agir como se conhecesse um estado a três mil quilômetros de distância depois de passar no máximo sete dias no local e ainda trazer informação relevante. Texto jornalístico não prevê um capítulo sobre dificuldades de pesquisa, principalmente com a economia de caracteres feita para caber anúncios cada vez maiores nas páginas dos jornais. Editor é a figura que o jovem jornalista mais teme. Nem se vê tentando vender uma pauta que precisaria de meses de apuração e, quem sabe, mais de um ano para escrever o texto completo, como num doutorado. Nesse caso, o editor perfeito seria o CNPq, a Fapesc ou orientador de TCC.

Uma dica que a professora de antropologia dá num portunhol enrolado aos estudantes, que não sabiam o que era pesquisa de campo até então, é para não se acostumar com os detalhes de uma cultura e anotar num diário todas as experiências. Se o pesquisador começa a achar normal a rotina de uma tribo que pratica rituais secretos e privados, logo acha desimportante o exorcismo de demônios bucais, o apego a poções mágicas e ao curandeiro e tendências masoquistas, como o rito exclusivamente masculino de raspar e lacerar o rosto com um instrumento afiado. Agora imagine um jornalista que propõe pautas como “Homens e mulheres utilizam hoje aparelhos movidos a um líquido amarelado para chegar aos locais de trabalho”, “Brasileiros se vestem para mais um dia” ou “1 milhão de bebês desconhecidos nasceram hoje no país”.

Com ou sem subjetividade e anúncios gigantescos deformando as matérias impressas, bom seria se o deadline pudesse esperar que os jornalistas compreendessem toda uma realidade e traduzissem a apuração num texto digno de Esso. E que os entrevistados dos ainda universitários, apressados com o próximo compromisso, esquecessem todos de perguntar do destino daquela reportagem. Como diria a professora, “A diferença entre antropologia e jornalismo é que ninguém sabe o que é antropologia”. O João pipoqueiro era tão mal criado que nem quis saber por que eu estava fazendo tantas perguntas.

p.s.: Crônica produzida para a disciplina de Redação V e que será publicada na Zero Revista assim que terminarmos de arranjar ilustrações e diagramar.

Crise do meio curso

2011-07-18T01:57:00.000-03:00

Que escola e faculdade são dois mundos diferentes todo mundo sabe. Não preciso mais usar uniforme, nem lidar com as crianças do pré correndo para lá e para cá. No máximo, fico desviando dos motoqueiros que insistem em andar nas calçadas da UFSC. Mas a maior diferença entre os dois tipos de estudo é que, na preparação para o vestibular, se teu cérebro se recusa a aprender sobre nematelmintos, você não morre chegando sem saber sobre o assunto no dia da prova. Na faculdade, você não pode ignorar um trabalho ou um texto qualquer, porque é claro que ele vai estar na prova.

O pior é que eu sempre fui do tipo que desiste. De física eletromagnética, de qualquer detalhe sobre botânica, de questões mais complexas de estequiometria e tipos de vegetação. E fico me perguntando como tinha sobrevivido nesse mundo ufsquiano até agora. Nesse semestre, me matriculei em mais matérias do que deveria, continuei com o estágio de 20 horas, comecei a organizar uma semana acadêmica e desisti de uma disciplina. Assim sem mais nem menos. Porque não estava afim de apurar a reportagem final. Mas não deixei de usar como punição para me mostrar que se eu quiser fazer alguma coisa, tenho que fazer direito.

Comecei o semestre muito empolgada com as disciplinas, mas tinha tanta coisa que acabei sem tempo para fazer nada direito. E agora eu teoricamente tenho um semestre antes de começar a pensar no TCC. Onde aperta o reiniciar do curso de jornalismo?

Aquele-que-não-deve-ser-nomeado

2011-07-15T03:37:00.001-03:00

Nunca fui de demonstrar meus sentimentos. Nem lembro quando meus pais me separaram, mas não chorei quando passei no vestibular, nem quando peguei o voo para Florianópolis sem a passagem de volta... Fria, fechada, tímida, orgulhosa, chame como quiser. Demorou muito para cair a ficha de que estou separada de muita gente importante da minha vida, demorei muito para chorar lembrando de casa. E foi por isso que eu achei que faria parte das pessoas que não chorariam assistindo a última parte do último filme de Harry Potter. Claramente não fiz.

Dez anos atrás, em dezembro. Aeroporto Marechal Cunha Machado. Talvez nem fosse internacional ainda. Lembro que a livraria era num lugar diferente do que é hoje e eu passei lá antes de fazer a primeira viagem sem meus pais. Eu e minha irmã voaríamos até Salvador sob os cuidados das aeromoças - que naquela época ainda não eram chamadas de comissárias de bordo - na primeira poltrona do avião. Escolhi um livro. Harry Potter e o Prisioneiro de Azkaban. Nunca fui boa de identificar se a obra fazia parte de uma série. Terminei de ler antes do Natal e eu e minha irmã ganhamos de presente os dois primeiros volumes da coleção. No avião de volta, outras meninas da nossa idade também liam Harry Potter. Era o início da febre.

Foi a partir desse momento que passei a esperar ansiosamente por cada livro lançado e sabia que fazia parte de algo maior, que aquela espera que tanto me deixava ansiosa, curiosa, desesperada para saber até a última palavra de um volume, só a minha geração ia viver. Não vão saber como foi o gostinho de encomendar livros que acabavam de sair do forninho elétrico da J. K. Rowling, a primeira personalidade feminina que eu admirei na vida. Vieram os filmes - ruins -, o jogo para computador, muitas camisetas e Quadribol através dos séculos. Fui crescendo e os livros acabaram. Sete só? Podia fazer mais... Não? Como que para suprir nossa sede pottermaníaca, os filmes ficaram cada vez melhores até chegar a essa última parte, que mostra um enquadramento desnecessário só para a gente dar uma olhadinha na Madame Pomfrey depois de tanto tempo.

Se no filme passado eu já me mantive firme com a morte do Dobby, mordi forte os lábios quando o Snape foi morto hoje. A menina do meu lado já estava soluçando, soluçando de tremer mesmo. E eu pensando que a situação era ridícula. Não deu nem dois minutos e desandei de chorar com as imagens das lembranças do Severo. Assim, baixinho, achei que eu podia controlar, que meu amigo do meu outro lado nem ia perceber, e aí não deu, eram muitas lágrimas, tinha que enxugá-las, assoar o nariz. Chorei mesmo. E me pergunto se não foi o único filme que chorei de verdade nessa vida.

Sem querer fazer discurso de odeio-pessoas-que-gritam/aplaudem-no-cinema, mas quando o filme começou sem a música tema da série, já imaginava que os editores teriam deixado pro final. Vale a pena morrer de bater palma e não ouvir aquela melodia? Mesmo?

A nossa geração tem muito o que agradecer à Rowling por toda essa série, cheia de falhas no texto dos primeiros livros ou alguns detalhes um tanto ridículos, e aos nossos pais que tanto nos aguentaram pedindo mil e um produtos potterianos. Não é fácil popularizar tantas palavras aleatórias como trouxas, quadribol, wingardium leviosa ou horcruxes. Agora fica o vazio. Até arranjar saco para reler todos aqueles livros que já nem tem o título na capa de tão usados e fazer uma maratona com os filmes. Tenho muito orgulho de dizer que minha vontade de leitura começou com Harry Potter. E que, desde que me entendo por gente, Harry, Ron e Hermione eram como aqueles amigos distantes que não precisavam estar ali o tempo todo, mas quando vinham...

Outros textos
Sobre Harry ser meu herói
Sobre a primeira parte de Deathly Hallows

Todo jornalismo é investigativo?

2011-07-10T02:21:00.006-03:00

O 6ª Congresso da Abraji (Associação Brasileira de Jornalismo Investigativo) foi, como já esperava, bem diferente das minhas experiências acadêmicas no campus da Trindade. Viagem de ônibus, quarto triplo e a desvantagem de ficar carregando minha mala cor-de-rosa e florida em alguns momentos. Valeu a pena para entrar em contato com profissionais muito competentes e assistir a palestras com jornalistas já formados, alguns que foram de Manaus, Salvador ou de Fortaleza. Desisti de falar de cada palestra, não ficaria muito produtivo.

Recebi dicas de como trabalhar em equipe para produzir grandes reportagens de uma jornalista d'O Globo que cobre administração pública. Interessante pensar que, para tocar projetos como o acompanhamento da evolução salarial de deputados do Rio de Janeiro, os jornalistas tiveram que trabalhar fora do expediente e fazer uma baita pré-apuração antes de vender a pauta aos editores.

Ouvi um pouco sobre o impacto do vazamento de documentos pela Wikileaks no jornalismo pelo islandês que é o número dois da organização. Ele também falou o nome daquele vulcão impronunciável para estrangeiros: Eyjafjallajökull. Mas a melhor parte foi quando Natália Viana, da Agência Pública, falou dos documentos sobre o Brasil e contou das parcerias com a Folha e O Globo.

O debate sobre rádio e TV foi caloroso. Boechat e Heródoto Barbeiro (pai dos manuais que eu li quando caloura) têm uma presença muito forte e opiniões pertinentes, às vezes contrárias, sobre os dois veículos. Algo muito interessante que o Heródoto falou foi que jornalistas têm o hábito de confundir suporte com novo veículo de comunicação. A transmissão de sons através da internet continua sendo rádio. E, olha, se eu fosse homem e não tivesse um vozeirão desses ficaria um tanto frustrado.

O evento oferecia várias palestras ao mesmo tempo e acabei optando por uma sobre jornalismo e tablets em vez de assistir ao João Moreira Salles. Continuo interessada pelo assunto, o problema foi que nenhum dos participantes sabe o que será do jornalismo para tablets. Fiquei com a sensação de que ninguém do jornalismo brasileiro sabe, sei lá.

No último dia, tive palestra com o Marcelo Tas que mostrou, novamente, que tem muita coisa interessante para passar para gente. E percebi também que os outros estudantes de jornalismo só queriam saber sobre o "Proteste já!" e eu queria saber sobre jornalismo de humor, o tema da conversa. No comecinho, foi tão legal ouvir sobre os limites do humor no jornalismo, que às vezes a precisão jornalística é abandonada e depois o assunto desandou.

Tive contato também com um programador e jornalista do NY Times que falou sobre jornalismo de base de dados. Muito interessante, mas a plateia, eu inclusive, não soube fazer boas perguntas para que ele desse boas pistas de como a gente pode fazer o que eles já fazem muito bem.

Assisti a outras palestras que não comentei aqui, experimentei usar iPads que o Estadão disponibilizou e recebi jornais de graça. Nós 600 participantes do congresso conseguimos acabar o café da lanchonete da Anhembi Morumbi, anotamos muito nos nossos bloquinhos personalizados e perseguimos muitos jornalistas depois das palestras. Nós da Semana do Jornalismo da UFSC aproveitamos para fazer contatos, conseguimos fechar a mesa sobre jornalismo no Oriente Médio, fizemos o Moreira Salles finalmente confirmar presença na palestra de encerramento e tivemos ideias de trazer pessoas que estavam faltando na nossa programação.

Ano que vem estarei lá de novo e não perdoo os futuros focas de Sampa que não forem (Sim, estou falando de você, Lu). Só tomarei cuidado para pegar palestras mais práticas e aprender coisas de verdade.

Mais: Cobertura completa do evento.

Sobre a não-Cachaça, um cover de Beatles e falta de luz

2011-07-03T19:02:00.001-03:00

Congresso em Sampa, assunto para outro dia, estava cansada da viagem de ônibus, na noite seguinte de ter ficado até 3h terminando um artigo para a faculdade e resolvi acompanhar o grupo para badalar sexta à noite. Passeio pela Paulista e Augusta, fomos para o Studio SP assistir a um show do Vanguart com covers dos Beatles. Estava tipo UAU vou ver Hélio Flandres de novo nessa vida, porque passei a gostar ainda mais deles depois do show que fui em Floripa e meus amigos se empolgaram porque um era cuiabano (cidade da banda) e o resto gostava muito dos Beatles.

Chegamos cedo e esperamos a casa encher, o que deu tempo para analisar todos os desenhos interessantes das paredes estilo galpão e escutar milhares de músicas alternativas demais até para estudantes de jornalismo. Veio uma Amy Winehouse perdida e, logo depois, She & Him com In the sun. Demorou muito para chegar ao nosso nível alternativo, quando dançamos um pouco e logo o show começou. Logo nada, que atrasou quase duas horas. Não dá nem para esboçar uma ordem do repertório depois daquelas cervejas caríssimas e da quantidade de informação que absorvi nos três dias de congresso sobre jornalismo investigativo. Sei que Can't buy me love tocou no começo seguida por outras músicas dançantes. Também ouvi Hey Jude, Come together, And I love her e o resto é realmente difícil de lembrar.

Sair em Sampa foi interessante e tudo, mas não contava com a má educação dos paulistanos. Uma coisa é uma desavisada pisar em você com aquele salto fino, outra é um marmanjo de 1,90 te empurrar para ficar bem na sua frente durante o show. Sem contar as pessoas que insistiam em fumar ali dentro e a falta de seguranças que, se estavam ali perto, não faziam nada. Mas não vi nenhum deles perto de mim.

Voltando ao Flandres, Reginaldo-bota-chifre-em-rede-nacional e guitarrista estranho, o show foi divertido, tirando a bola que o vocalista dava para os bêbados idiotas que insistiam em subir no palco. E a participação também da tal Bluebel (who???), uma horrorosa que estragou todas as músicas que cantou e, no final, teve seu microfone desligado porque até o cara do som percebeu que ela não deveria estar ali. Confesso que queria pelo menos uma musiquinha deles, de preferência Para abrir os olhos ou a símbolo Cachaça. Principalmente porque eles anunciaram que vão lançar disco novo em breve. Músicas que ouvi em Floripa nunca mais.

Tava tudo muito Vang Beats, mesmo com o gordo-alto-bêbado-que-foi-um-dos-que-fumou se balançando de um lado pro outro e esbarrando no maior número de pessoas que conseguia, até que a banda voltou para o bis e o microfone parou de funcionar. Depois de muita reclamação, ok, entendemos que não o som não ia voltar e estávamos conformados em ir logo embora. Só que aí faltou luz em tudo. Resumo da ópera: todos corremos para a fila, o segurança me barrou de acompanhar três dos meus amigos e tive que ir pagar em outro lugar. Depois de muita espera e confusão de bêbado, esses três amigos saíram sem pagar porque o sistema da comanda dali não tinha voltado. Eu e outros dois pagamos. Chegamos no hotel às 5h (sem ouvir que são cinco e meia da manhã e eu vou sair pra talvez te encontrar) e duas horas depois acordados para arrumar as malas e assistir a primeira palestra do sábado. Bom dia.

Lá em casa é melhor

2011-06-26T00:33:00.003-03:00

"Quantas maranhenses com menos de 20 anos você conhece morando em Floripa com dois amigos gays (que não são um casal) e estudando Jornalismo?" Essa descrição é muito boa, mas não fui eu que inventei, foi a Kauane. No começo do semestre, passei uma semana estagiando numa projeto crossmídia de revista e programa de TV voltados para quarentonas ricas. Éramos uma equipe formada apenas por mulheres, tirando o diagramador frila, e não tinha nenhum espelho na redação. O trabalho era tão legal por lá que eu não durei nem duas semanas, a minha amiga que tinha me recomendado também resolveu sair na mesma época e a Kauane, do setor comercial, estava cogitando outras propostas de emprego.

No dia em que avisei minhas chefas que tinha arranjado um estágio que pagava melhor para trabalhar menos, a Kauane também tinha sondado a chefa mais tranquila se poderia manter aquele emprego junto com outro. Recebeu um não. Nesse dia, almoçamos juntas. Ela tinha uns vinte e seis anos, morou no interior do Ceará até os 14, veio morar com uma tia em Florianópolis e com 16 casou e teve filho. Gostou da minha história de me mudar aos 17 e bem aleatória só para estudar Jornalismo. Foi a única oportunidade que tive de conversar de verdade com Kauane, depois nunca mais a vi. Mesmo assim, me identifiquei com ela. Da mesma maneira que eu me identifico com a paraibana que tem uma tapiocaria aqui perto de casa e "importa" farinha lá do estado dela para fabricar a melhor tapioca (ou o beijú, como nós maranhenses gostamos de falar). Nem a carne seca que ela usa é daqui do sul.

Não é nenhuma novidade o meu regionalismo forte. E é por isso que eu gosto de conhecer esse tipo de pessoa, com sotaques parecidos e diferentes do meu, com histórias de vida que talvez nem tenham relação com a minha, mas que compartilham dessa identidade comigo. Isso funciona como uma brecha na pós-modernidade, quando tudo que é sólido desmancha no ar, das identidades fragmentadas. Sou mulher maluca pra me assumir feminista, universitária, projeto de jornalista e filha da classe média sofredora, mas me reconheço mesmo como nordestina. Desculpa Stuart Hall, você que não se considera nem jamaicano nem inglês, mas eu não sou cidadã do mundo.

Deve ser por isso que eu fico tão triste quando conheço sergipanos, cearenses ou até mesmo maranhenses que ignoram nossa terra cheia de palmeiras e sabiás. Que seja ao menos como uma maranhense que eu conheço, se mude para Floripa seguindo os passos dos dois irmãos mais velhos, que seja, mas disfarce na hora de dizer por que mudou de cidade e garanta: a universidade, o clima, as pessoas, tudo lá em casa é melhor.

Edição: obrigada ao James, que identificou um erro de continuidade no meu texto! Essa descrição não fui eu que inventei e tinha esquecido de dizer quem tinha falado essa frase. E foi a tal Kauane.
No mais, eu não estou falando que o Maranhão é o melhor lugar do mundo, mas que não é porque eu me mudei pra estudar numa universidade mais estruturada que São Luís é a pior cidade do mundo e não tem nada de bom. Deu pra entender?

Shhhhhhh!

2011-06-20T22:39:00.002-03:00

A única balada de Floripa com vista pra ponte Hercílio Luz. Três djs tocando ao mesmo tempo. Headphones sem fio e a opção de escolher qual festa você queria acompanhar. Canal 1, rockzinhos animados na "disaster", canal 2, clássicos do pop na "2manyhits" ou o canal 3, músicas de pura vergonha alheia na "trashyk". Fui numa das festas do clube do silêncio, que tem acontecido no Brasil e fora daqui também. Era a segunda edição aqui em Florianópolis.

Usando o headphone, a festa acontecia também fora da pista, no banheiro, na área de fumante, na fila pra pagar a conta e na escada derruba-bêbado do lugar. E se você tirasse o fone, só encontrava silêncio nesses locais pouco ocupados. Na pista, cada um canta a sua música, dança a seu estilo. Os djs lutam para que a casa inteira cante a música do seu canal. Eu me arrisco a dizer que as músicas mais unânimes tocaram na trashyk. O auge da noite foi quando todos cantamos Olha o que o amor me faz, clássico da nossa geração do final dos anos 80 e começo dos 90, com direito a performance do dj. A verdade é que esse reservou muitas coreografias para a festa e eu mudava para o canal dele só pra acompanhar.

Robocop gay, Raimundos, lady gagaísmos e clássicos como I wanna rock and roll all night e Girls just wanna have fun também formaram coros. Mesmo com o volume no máximo (sim, isso também era regulável), era difícil escutar o que eu queria se não quisesse acompanhar a maioria. Porque, né, me desculpa, mas Raimundos não desce pra mim.

Os momentos de não-tá-tocando-nada-bom foram raros. Ganhei minha noite com as músicas de sempre (1 2 3 4) e fui feliz rebolando devagar e depois desce, na boquinha da garrafa, declarando que a cor dessa cidade sou eu e arrasando na dança do ventre com a música da Jade. O sucesso ficou pra banda Uó, a nova maneira de ouvir tecnobrega e ainda parecer cool.

Os seguranças também receberam fones. E ficavam trocando de canal que eu reparei, hein. Chato vai ser ir a outras festas sem a opção de escolher a minha música, sempre fui viciada em ficar trocando de estação no rádio ou pulando pra próxima no aleatório do media player. Quero liberdade musical. Quero poder dançar música diferente da que meus amigos dançam. Quero meu headphone de volta!

Não era o dia

2011-06-17T00:14:00.001-03:00

Madame Bovary. Tenho vontade de ler esse livro antes mesmo de odiar o professor de literatura que adorava. Nunca tive a oportunidade e esqueci dele pra sempre até Malu de Bicicleta, história que gira em torno desse livro. Voltou a vontade, mas olha a minha cara de quem ia até a biblioteca pegar esse livro, não estou lendo nem Hemingway.

A minha aula surrupiada de antropologia social fica no centro socioeconômico e a lanchonete de lá é um dos pontos mais movimentados da universidade à noite. Eram umas 20hrs e fui tomar um café com a minha amiga do jornalismo. Chegamos perto da única mesa - de plástico mesmo e vermelha - livre e olhamos um livro. Madame Bovary. Hesitamos, mas sentamos ali. Ninguém apareceu para buscar. Não tinha nome, dedicatória, nada. Era uma daquelas versões clássicas de capa dura verde e fios dourados.

Olha, quem tem a capacidade de esquecer livro em lanchonete da UFSC não tem a menor chance de lembrar onde deixou. Mas aquela edição novinha piscando me deu certeza que fora deixado ali de propósito. Não sei se está cadastrado em um daqueles sites onde as pessoas cadastram livros que "perdem" conscientemente por aí, não sei se o dono queria repassar a leitura de uma maneira diferente. Sentia que o livro me pertencia, mas o pastel gorduroso acabou, minha amiga me repreendeu e, mesmo argumentando que alguém que nem gostasse de literatura poderia roubar o livro, ela não concordou muito que eu pegasse. Ou foi ela que incentivou e meu super ego projetou o sentimento de culpa? A aula recomeçaria em breve, levantamos e fomos. Com as mãos livres. Nos encontraremos de novo, Madame Bovary.

Mais da semana tibetana

2011-06-13T04:38:00.001-03:00

O monge Tenzin Thutop trabalhando pacientemente na mandala

No início do ritual de desmantelamento, eu já estava posicionada com a câmera.
Claustrofobia define, olha o tanto de gente.

A areia da mandala foi varrida com uma vassourinha como se ela fosse um nada.
Triste, não nasci pra ser budista.

Essa mandala de areia construída e desmantelada no hall da reitoria me marcou bastante porque foi meu único contato com a cultura tibetana e a religião budista. Sem contar o significado desse ritual, que purifica o local onde é realizado. E sabe por que a mandala é destruída? Para preservar a aura da arte (ela sempre será lembrada como naquele momento, quando estava perfeita) e para simbolizar a impermanência das coisas. Além de praticar o desapego, o budismo é pós-moderno, líquido e "tudo que é sólido desmancha no ar". Vejam só!

O encerramento da Semana Tibetana teve uma mesa de discussão sobre mídia e Tibete. Foi o único evento acadêmico que eu paguei na minha vida ufisquiana e lá se foram vinte pilas. Valeu a pena. Arthur Verissimo, o gonzo da revista Trip, faltou e não fez falta. Haroldo de Castro, da Época, Luis Pelegrini, da Revista Planeta, e Airton Ortiz, escritor solto na vida, foram os participantes. Todas as experiências compartilhadas eram muito interessantes. Mas a melhor história foi a do Airson Ortiz, reacendendo o desejo de mudar o mundo que todo projeto de jornalista tem. Já tinha deixado isso de lado, pra falar a verdade, nunca tinha pensado muito no lado super-herói dos jornalistas, mas aí veio o Ortiz com seu chapéu de Indiana Jones....

Na época que foi ao Tibete, em 2000, não estavam deixando entrar jornalistas. Na Índia, recebeu a proposta de entrar lá com identidade, visto e passaporte falsos. Aceitou e foi como assistente de um professor da Unicamp que nem sabia da história. Em contrapartida, deveria entregar uma carta para um tal tibetano. Aceitou, entregou a carta, fez suas reportagens. Tempos depois, a terceira pessoa na hierarquia budista e sucessor do próprio Dalai Lama conseguiu fugir do Tibete dominado pela China através do Himalaia e foi buscado por um avião clandestino no Nepal. A carta que Ortiz entregou informava o local e horário de partida desse avião. Agora minha referência de jornalista de qualidade é ajudar a salvar um futuro Dalai Lama. Simples assim.

Mais informações
Haroldo de Castro postou no blog da Época sobre a mandala e a Semana Tibetana
Fotos que o pessoal do Cotidiano.ufsc tirou

Guichê 9

2011-06-09T20:33:00.000-03:00

Dia dos namorados chegando. E daí? Não tenho namorado e nem por isso preciso ficar morrendo de tristeza por estar sozinha. Até porque é culpa do destino. Faz um tempinho já que li uma crônica do Antonio Prata (não consegui achar o link, se alguém lembrar, compartilhe!) sobre pequenas apostas do cotidiano do tipo "Se eu não conseguir passar antes do semáforo ficar vermelho, meu time vai perder". Inspirada, resolvi experimentar o jogo na última vez que fui colocar crédito no cartão do ônibus. Tinha um atendente muito muito bonito e pensei "Se minha senha cair no guichê dele, minha vida amorosa vai deslanchar!". Não caiu por uma senha.

Então só me resta aceitar o azar e apostar minha vida amorosa em outro momento para ver se alguma coisa muda nesse marasmo. Enquanto isso, posso me presentear em vez de presentear alguém e escutar a mixtape que homenageia o amor verdadeiro que a Irena preparou. Acompanho todas as seleções que ela faz desde o começo e posso garantir que são sempre muito boas!

Ela faz cinema

2011-06-05T23:17:00.000-03:00

Serei eu meramente
Mais um personagem efêmero
Da sua trama?

Tem curso de Cinema na UFSC e ele fica no mesmo centro de ensino que o Jornalismo. Agora me pergunta se eu conheço alguém que faz cinema? A aleatória que morou comigo durante seis meses e que pouco conversei não conta.

Monge tibetano

2011-06-03T01:14:00.005-03:00

O interessante de Universidade Federal são os eventos curiosos tipo o concurso de cartazes contra homofobia. E mais estranho do que realizarem uma semana de cultura tibetana aqui em Floripa é a II Semana de Cultura e Arte Tibetana. Tirando as palestras, jantares temáticos, exposições, tem um monge no meio da reitoria da UFSC construindo uma mandala de areia desde sábado passado. Ele vai montando a mandala praticamente de grão em grão das 9h às 18h. Eu que estou fazendo a disciplina Telejornalismo II para aprender alguma coisa de tele nessa vida resolvi cobrir isso. Beleza.

Ontem fui no meu horário de almoço fazer as primeiras imagens. Sozinha, porque minha dupla resolveu viajar pro interior do Rio Grande do Sul para um evento de modelos. Só espero que ela não vá direto de lá para a Europa, vai que. Os equipamentos daqui são OK, mas cada tripé, por exemplo, está quebrado de uma maneira diferente e você tem que aprender a lidar com esse tipo de defeito. O de ontem de vez em quando escorregava e a câmera que custou 20 mil reais (em 2000, hehe) poderia cair no chão a qualquer momento. Lembrando que eu estava sozinha. Desisti desse tripé problemático e fui ~~fazer câmeras nervosas~~ tentar fazer imagens estáveis mesmo sem apoio. Fui deitar o tal tripé no chão e, tcharã, meu sutiã rompeu, quebrou, ali no meio da reitoria. Continuei as imagens e só depois fui dar um jeito no probleminha.

Hoje era a aula de Tele2, o professor deu uma olhada no que eu tinha gravado e acabei saindo para gravar, de novo sozinha oh vida, imagens que faltaram. O tripé de hoje era infinitamente melhor, tudo estava dando certo. Daí o monge fez uma pausa e lá fui eu metida com minha câmera entrevistá-lo. EM INGLÊS. Ele estava sentado, então fui sem tripé e deixei o tal encostado num canto. Entrevistei um monge budista. Que falava inglês. E consegui fazer um enquadramento com o tripé no fundo. Parabéns, Luisa!

Não achei foto decente da mandala, então aí vai o boletim da TV UFSC enquanto o meu não fica pronto.

Um dia ela vai sair de cena

2011-05-28T18:35:00.000-03:00

Nina Lemos, jornalista da revista TPM, veio para a 9ª Semana do Jornalismo no ano passado. Antes disso, não conhecia os textos dela. Não curti muito o 02 Neurônio, mas fui babysitter dela no evento. Ela era muito fechada e o máximo que fizemos juntas foi procurar o blackberry dela na padaria perto do hotel. Hoje me surpreendi com uma reportagem da revista e só depois vi que era da Nina. E aí eu entendi porque ela é tão reconhecida.

"Não grita comigo!" fala sobre agressões que as mulheres se acostumam a sofrer nos relacionamentos. Não só apanhar, sabe. Mas tolerar gritos, vozes mais altas, xingamentos, falta de educação. A parte que fala sobre a razão das mulheres não caírem fora faz muito sentido. A gente continua para testar nossos limites, às vezes responde na mesma moeda e testa os limites deles também. Esse é o tipo de texto que toda mulher tem que ficar lembrando quando começa a estabilizar um relacionamento. Por mais que eu ache que a gente só se toque sobre esse tipo de coisa depois de passar pela experiência. E, uma vez sendo tratada mal, desmerecida e todo o resto, é para nunca mais.

E os olhos cheios de mágoa então

2011-05-24T01:28:00.000-03:00

Para ouvir: http://www.youtube.com/watch?v=rYEDA3JcQqw&feature=player_embedded#at=101

Atordoada ela se foi. Gritos no banheiro de um pub baladado. Gritos que disputavam com o volume excessivamente alto da banda que tocava há pouco tempo. Uma frase, não, a frase que ela não queria escutar. Desistiu de tentar mais uma vez. Tirou forças não sabe de onde, deu um esbarrão. De propósito, também não sabe o porquê. Saiu apressada desviando das mesas, lugar apertado. Só queria sair dali. Tentam impedí-la, ela só tem vontade de gritar. Gritar a angústia, tira essa amargura do meu peito, gritar para a rua inteira ouvir, gritar para sua voz chegar doutro lado da ponte. Não grita, apenas fala alto. Quer sair dali a qualquer custo, me solta, me deixa ir. Fica livre. Não da amargura, nem da angústia. Encontra a noite, um princípio de vento sul adiantando que o outono acaba em breve. Celular na mão. Não ia ser estúpida de quebrar outro celular por raiva. A coincidência é que a mesma pessoa causaria o incidente. E fazer o que agora? Dá alguns passos cambaleantes, nem estava bêbada. Lembrou que estava de salto alto, um scarpin coral que pouco correspondia com o que estava sentindo. Tirou os sapatos, ainda sem entender o que estava fazendo. Quando deu por si, corria. Corria como não o fazia há bons anos, talvez desde a época que brincava de pega-pega. E, talvez, fosse normal encontrá-la correndo, ali na Beira-mar, se não fosse o scarpin na mão, a maquiagem pesada e a saia de cintura alta. Noite. Beira-mar quase deserta. Atravessou três ou quatros ruas transversais sem olhar para os lados, sem se preocupar se o sinal estava fechado ou não. Acreditava no semáforo. Desistiu de atravessar a própria Beira-mar e suas quatro pistas em cada sentido com a mesma rapidez que desistiu de jogar o celular no chão. Adrenalina, se perguntava o que os porteiros dos prédios caréssimos estariam pensando, foda-se, continuava. Nunca se sentiu tão viva, nunca sentiu tanto. Tanto que o peito começou a arfar. Não era cansaço. Apesar do sedentarismo. Era o choro descendo pela primeira vez na noite. Era o choro engolido há quase uma semana. Chegou no ponto de ônibus e sentou. Chorou. Chorou sozinha. Não conseguiu xingar os idiotas e possivelmente bêbados que passaram de carro fazendo gracinha. Gritou no meio da rua, esperniou, chorou até molhar a blusa branca. Nunca tinha passado por uma crise nervosa.

16 semanas

2011-05-23T02:28:00.002-03:00

Faltam exatas 16 semanas para começar a 10ª Semana do Jornalismo, evento criado em 2000 pelos estudantes de Jornalismo da UFSC e que deixou de acontecer em dois anos por causa de greves. Tradicionalmente é o pessoal da quinta fase que guia a organização do evento e vocês lembram quem está cursando esse período, né? Ano passado já tinha me envolvido, fazendo contato com os ministrantes dos minicursos e tomando conta dessa parte da infraestrutura. Agora esse envolvimento é muito maior, tem que coordenar, pensar no patrocínio, na programação, nos convidados, bem tranquilo pra quem não tem uma minutinho livre no horário comercial.

Ainda não temos nenhum convidado confirmado. Já fizemos uma webconferência com o Marcelo Tas, que atingiu mais de 1500 visualizações. O Tas veio na 7ª Semana do Jor em 2008, ainda era vestibulanda e era o primeiro ano do CQC. Queremos fazer mais webs com convidados legais que já participaram das outras semanas, uma das maneiras que pensamos para reinventar o evento e comemorar a décima edição.

O que você(eu) faz(faço) quando está organizando uma semana acadêmica:

1) Tentar projetar a voz para que as pessoas te escutem nas reuniões semanais e ainda ter que fazer a ata.

2) Pensar em temas interessantes e procurar possíveis convidados que possam encher o auditório.

3) Ajudar na elaboração da identidade visual sem entender bulhufas de design.

4) Pensar em 1001 maneiras de arrecadar dinheiro e implorar patrocínios.

5) Numerar rifas de madrugada.

6) Dançar com uma máscara de Patrícia Poeta/Bonner/Fátima/Tiago Leifert/Cacau Menezes na fila do Restaurante Universitário para divulgar a festa Boa Noite!, também para arrecadar dinheiro...

7) Mandar um e-mail super querido pro Antonio Prata, convidando-o para uma palestra, e receber um não porque ele até hoje não terminou o livro da coleção Amores Expressos e precisa se dedicar a dois projetos.

8) Passar boa parte do domingo editando um vídeo de divulgação da mesma festa Boa Noite! e ele não ficar como você queria.

9) Trocar uns dez e-mails por dia sobre o assunto, imagina quando chegar mais perto do evento.

10) Delegar tarefas, a pior parte. Dá vontade de fazer tudo sozinha, mas né?!

Praia da Joaquina 23/04

2011-05-14T23:51:00.001-03:00

Learning to live

2011-05-14T01:58:00.002-03:00

Ou o que aprendi morando sozinha em Floripa

1) Faxina não tem hora para ser feita. Acabei de limpar as áreas comuns de um apê de três quartos e minha suíte às 1h38. Um adendo: Visita dos pais é um bom incentivo para fazer uma limpeza caprichada.

2) Lasanha congelada realmente engorda.

3) Cozinhar macarrão com molho bolonhesa de blusa branca não é uma boa ideia.

4) Lavar banheiro tem seu lado bom, enquanto limpar sapatos é só desgastante. Lavar louça continua sendo legal quando não está frio.

5) Strogonoff semi-pronto é bem digerível.

6) Steak de frango + queijo + molho de tomate = frango à parmeggiana.

7) Máquina de lavar é deus. Isso você entende depois de passar um mês lavando suas roupas todas na mão.

8) NUNCA deixe o fio do ferro de passar no seu caminho. Já tropecei e ele caiu - ainda quente - no meu braço. Não foi interessante.

9) Não passar roupa com sono. Queimei meu dedo outro dia...

10) O Habib's não entrega no meu bairro, mas o Ragazzo sim e oferece bibsfiha's, beirutes e quibes.

Aprochegue-se

2011-05-13T21:33:00.000-03:00

Be cool. Algumas pessoas de Floripa têm a mania de dizer isso. E eu tenho pensado: be cool, Luisa, vai ficar tudo bem... Quer dizer, tudo está bem. Esse é o semestre com as disciplinas mais legais que você já teve, você consegue olhar para trás e perceber o quanto evoluiu nesses dois anos de faculdade, você gosta do seu curso, você tem amigos de verdade, sua mãe vem te visitar nesse final de semana. Sua aula de Redação V, apelidada carinhosamente de “cinco” pelo professor, foi sobre crônica. O Antonio Prata foi citado durante a manhã inteira como maior representante dos cronistas contemporâneos. Seu trabalho final dessa disciplina consiste numa crítica sobre o livro De amor e de sombra da Isabel Allende e você ainda está participando da concepção do projeto gráfico a ser utilizado na revista-laboratório. No mais, podia completar sobre como estou finalmente aprendendo o que é telejornalismo depois que meus preconceitos caíram. Ou como teoria da comunicação continua sendo um desafio bom. Ou ainda que tenho caminhado para entender economia. Só que chega o momento que você se rende. Vem cá, melancolia, me dá um abraço. Vamos conversar...

Hey, Dustin Hoffman, are you trying to seduce me?

2011-05-07T01:00:00.001-03:00

Tiro duas conclusões toda vez que visito a Saraiva do Iguatemi: sou pobre e burra. Ainda assim, continuo frequentando, não tem lugar mais confortável que uma livraria. É claro que gosto de conhecer livros novos, dar uma olhada naquelas edições estrangeiras, inclusive já percebi que as herdadas da Siciliano são as mais bonitas e interessantes. Mas o que mais gosto de fazer é ali dentro é buscar meus autores favoritos. A Isabel Allende está sempre no mesmo lugar, mas os volumes mudam. Hoje A Casa dos Espíritos estava em destaque como se fosse um lançamento, sendo que é o primeiro livro da autora. No lugar reservado da chilena, Zorro e uma coleção sobrenatural que nunca me interessou muito. García Marquez mudou de casa, mas as Putas Tristes estavam ali, perto de uma capa muito charmosinha de Cem anos de solidão. Não consigo lembrar se já tinha visto algum Prata na casa. Tirando aquele dia do lançamento de Os viúvos, q uando ganhei minha dedicatória. Primeiro achei Meio intelectual, meio de esquerda. No susto, encontrei um do Prata pai: Diário de um magro. Aí sim pude conhecer coisas novas e fiquei bem interessada pelo livro 3.096, sobre a austríaca Natascha Kampusch que foi mantida em cativeiro por oito anos. Essa história sempre me abalou demais.

Magia das coisas

Quando quero muito muito uma obra, ela cria uma áurea em torno de si que só Walter Benjamin explica. Então eu fico automaticamente proibida de comprá-la pela internet ou chegar numa livraria poderosa e perguntar se ela está a venda ali. Por isso eu nunca comprei o dvd A primeira noite de um homem. Pode ser besteira, mas faz sentido. Sem contar o frisson positivo de ficar procurando a tal obra alucinadamente e ao não achá-la, pensar que não era o dia em vez de ficar decepcionada. Foi por isso que a Luiza Terpins que perguntou para mim se tinha A primeira noite de um homem na Livraria Cultura "Culturona" de São Paulo. O destino não me deixou trapacear, lá tinha acabado.

Mas a minha maior busca foi com o livro Malu de bicicleta. Eu não queria ler, eu QUERIA ler. Vocês não têm ideia da quantidade de livrarias que eu entrei e procurei o livro. Inclusive em Sampa. Nadinha. Fui obrigada a perguntar aos atendentes na maioria das vezes - disfarçando com "Quais livros do Rubens Paiva vocês têm?" -, mas era impossível. Sempre esgotado. Acabou sendo a primeira e única vez que comprei na Estante Virtual.

Seu lindo, posso te atropelar também?

Adivinhem qual livro achei hoje na Saraiva antes mesmo de encontrar os Prata? Fui atropelada pela Malu, pelo destino, sei lá. Ele estava ali. Tudo bem que o filme passou no cinema outro dia, mas nem entrou no circuito comercial de Floripa, tive que ir ao cinema pseudocult daqui (filme terrível, só vale pelo Marcelo Serrado). E, bem, se eu tinha achado a Malu, por que Mrs. Robinson se esconderia de mim? Corri pros dvds clássicos, nada. Drama/romance: também não. E aí eu achei Kramer vs Kramer. Filme antiguinho que não só tem o Dustin Hoffman e a Meryl Streep no elenco, mas eles são um casal! 17 reais. Um porém... Como eu ia sair dali sem ao menos saber se o Ben tava me olhando de soslaio, ali na esquina da estante?! Ou dentro de seu conversível vermelho, como fez quando E(ca)laine estava voltando para Berkeley?! Perguntei pro vendedor. Torci para que estivesse esgotado, queria manter a magia. Não estava. Não achei na estante, ia desistir, ele veio me ajudar, recorreu à gaveta de estoque. Lá estava ele. Meu dvd de A primeira noite de um homem. Levei os dois. Por essa eu não esperava no final de uma semana tão cansativa.

Creative commons: não se aplica

2011-05-01T22:38:00.001-03:00

Minha cintura não é de domínio público. Poderia postar só essa frase, mas vou explicar.

Sou chata e reclamona. No meio de alguma festa, sempre vivo aquele momento parem de me apertar, preciso de espaço! parem de ficar passeando pela balada! você aí que vem de salto só pra pisar nos pés alheios, te odeio!. Mas quem pagou e está ali pra se divertir, facilmente releva. O que não dá pra aguentar são os caras que acham que vão ficar com você porque enlaçaram sua cintura. Do tipo: UAU, ele me abraçou, nem olhei na cara dele, mas vou pegar! No dia que isso funcionar para você e 1) não for no carnaval 2) a guria não estiver caindo de bêbada, me avisa que vou estudar o caso antropologicamente.

Não sei se estão ensinando esse método para os garotos na escola (vai que eles assistem a alguma aula secreta) ou se é simplesmente um cartaz mentiroso no banheiro masculino aconselhando que isso funciona. Só sei que esse contato físico é dispensável e que não é porque estou dançando e feliz que minha cintura é de domínio público.

Azão azinho

2011-04-29T03:26:00.000-03:00

Só pra constar: nesse feriado, papai, irmã e uma amiga dela vieram à Floripa. A volta era na terça 6h45. Nenhum dos três acordou a tempo e PERDERAM O VOO. Vou parar de postar sobre meus voos perdidos, minha gente, porque isso não é uma novidade mais, é GENÉTICA.

US$20

2011-04-28T19:25:00.000-03:00

Corre do estágio pra ler um texto antes da aula de 18h30. Biblioteca universitária. Barulho razoável, deu pra me concentrar. Chega uma guria de branco na mesa ao lado, só podia ser da área da saúde. Não para de falar. Perco minha concentração. Ganho sono. Cochilo. Vou para um sofá para tentar ler lá. Necas, dormi mais. Saio da biblioteca. Sento num banco mais ou menos tranquilo, passa gente na minha frente o tempo inteiro. Sentado do outro lado do caminho, noutro banco, um senhor que faz um barulho diferente na respiração de quando em quando. Ali perto, uma mesinha de pedra, daquelas com tabuleiro desenhado. A guria sentada nela arruma as coisas, vai embora. Corri pra lá, tão mais tranquilo! Começa a escurecer. Começo a pensar que o chão dali é grama. Todos sabemos como a grama da UFSC não é confiável. O pé começa a coçar. Provavelmente de paranoia, ainda não tinha sido mordida por nenhum bicho. Sou obrigada a ler com as pernas para cima, apoiadas no banquinho ao lado. Completamente desconfortável, pernas formigando periodicamente e, ainda assim, concentrada. Fábula das três raças, racismo no Brasil e nos Estados Unidos. É, estou gostando daquela disciplina de Antropologia Social. Terminei o texto a tempo, só lamentei não ter nem 20 dólares e nem uma árvore mega confortável para dar uma de Rory e conseguir um lugar bom de estudo. Até porque, imagina que alvo fácil para formigas e borrachudos eu seria na grama, embaixo de vários galhos?!

Ilha do amor (trágico)

2011-04-25T01:19:00.000-03:00

Qual o primeiro lugar que você olha numa mulher? Olhos são uma opção. Te dizem se a pessoa é confiante, triste, orgulhosa... Difícil é disfarçar quando mostram fraqueza. Pois bem, a primeira impressão, os olhos de São Luís - talvez possamos descrever assim - é o ex-aeroporto internacional. Tava precisado de uma reforma para aumentarem a sala de embarque e o número de portões. Decidiram colocar um sistema de refrigeração. O teto não aguentou o peso e começou a desabar, o prédio foi condenado. Foram montadas estruturas improvisadas com tendas e banheiros químicos. A área de embarque pelo menos tem um chão de madeira, cadeiras de aeroporto e tudo mais. Desembarquei na chuva e, com o prédio condenado, aqueles corredores não puderam ser usados. Descemos pra um ônibus e só havia um comissário e um guarda-chuva. Uma vez embarquei na chuva aqui em Floripa - aeroporto sem aqueles corredores - e chovia. Havia toda uma logística de comissários de chão abrindo e entregando/recebendo e fechando os guarda-chuvas para os passageiros. Pegamos chuva, não havia orientação para aqueles que continuariam voando (uma senhora desceu para pegar a mala, sendo que continuaria a viagem ao Rio de Janeiro e não havia ninguém pra ajudá-la), tínhamos contato direto com os homens que descarregavam as malas e, na falta de uma esteira, éramos um amontoados de ex-sardinhas tentando achar cada um sua bagagem.

Pernas mancas e machucadas. Complicado é encarar o trânsito na capital maranhense. Achar uma avenida relativamente vazia é impossível em qualquer parte do dia, o horário de pico aumentou consideravelmente e o número de buracos nas ruas não para de aumentar. Como um cearense que eu conheço gosta de falar, ele mora lá há mais de 20 anos e nunca viu nenhuma avenida ser construída. Enquanto isso, a cidade continua crescendo, junto com a quantidade de carros. Melhor nem comentar o sistema de transporte público, né? Sem contar a aventura que é dirigir pela cidade durante as chuvas de verão. Boca de lobo é artigo de luxo nas vias e a maioria delas alaga.

Maquiagem borrada 24/7. São Luís é uma cidade linda. Tem o centro histórico com casarões portugueses (tombados pela UNESCO e, ainda assim, caindo aos pedaços, virando estacionamento no centrão), ladeiras, escadarias e becos, todos eles fedendo a xixi. Pontos turísticos, como a fonte do ribeirão, abandonados, descoloridos, vandalizados. Praias com o mar poluído e a areia suja.

E uma mulher tão descuidada pode ser perigosa ainda? Pode. Lá não tenho nem metade da segurança que tenho aqui, de voltar andando às 22h ou de madrugada. Um exemplo cai muito bem. Minha amiga, moradora do bairro da minha ex-escola, grudada perto da minha casa, desceu do ônibus às 19h. Teve uma arma apontada pra ela na rua em que ela mora, ainda perto da avenida.

Esse não é um texto para xingar o atual prefeito, governo, nem o Sarney em geral. É pra mostrar a minha tristeza. Como pode uma cidade que eu gosto tanto, que dá tanto orgulho pros ludovicenses, estar tão ruim assim? Ano que vem completamos 400 anos e quero ver em que estádio o prometido amistoso Brasil x França vai acontecer, já que os nossos estão caindo. Também quero saber o que o enredo da Beija-flor vai cantar no carnaval 2012. Só temos notícias ruins.

Queridinhos

2011-04-18T14:53:00.000-03:00

Só depois de gravar esse vídeo com os livros que eu tenho aqui em Floripa que percebi como faz falta ter alguns livros especiais que li de outras pessoas e nunca comprei meu exemplar. Queria ter falado de O amor nos tempos do cólera, A sangue frio, O vendedor de histórias e alguns outros, mas não os tenho. Acabei falando mais falando desses poucos livros que me fazem companhia no meu quarto pobrinho do que todos aqueles lá de São Luís. Tenham paciência e relevem minhas gaguejadas!

O voo me perdeu

2011-04-17T12:45:00.000-03:00

Quando avisei ao pessoal que iria fazer a visita-relâmpago aos meus pais, recebi tanto "Não vai perder o voo" como conselho que o meu voo acabou me perdendo. Já vivi muita aventura em aeroporto, mas essa foi nova. Meu itinerário era Floripa - Curitiba - Brasília - São Luís. Com o aeroporto de Curitiba fechado, me colocaram num voo pra Guarulhos e me garantiram que o voo Guarulhos-Brasília chegaria a tempo do trecho para o Maranhão. Até porque deixei bem claro que se não chegasse ainda no sábado, 9, desistiria da viagem e ia pedir o dinheiro de volta. Na correria, aceitei o cartão de embarque, comi e voei pra São Paulo.

Tudo correu bem até o pouso em Brasília. Já tava comemorando internamente que só faltava mais um trecho, algumas cochiladas e estaria desembarcando em São Luís. Mas aí o avião tocou o solo, a chefe de cabine foi dar um dos últimos comunicados e falou a hora local. 12h50. E, finalmente, caiu a ficha: "Não era esse o horário que eu SAIRIA de Brasília?". Fui checar o cartão de embarque. Meu voo chegava no aeroporto JK às 12h59, o outro partia às 12h50. Maravilha, mas pensei com meus botões que meu nome estaria entre os passageiros e que chamariam a senhora Luisa Pinheiro nos alto-falantes em eterno looping até que eu encontrasse algum comissário de chão. Só que não.

Desembarque remoto. O portão dava para um daqueles corredores compridos, nenhum comissário, Luisa correndo, embarque fechado (óbvio), ninguém me esperando, um comissário da Gol que não poderia me ajudar e que queria me levar para a administração da Companhia no térreo, área de check-in. Eu não entendia porque ele não mandava o avião para o pátio e me colocava lá dentro. Porque, afinal, meu cartão de embarque dizia que eu pegaria aquele voo.

Chegamos na administração e ainda tive que esperar uns bons quinze minutos até que alguém apareceu para "resolver" o meu problema. Claramente até essa pessoa chegar o avião já tinha decolado, se duvidar já tinha saído de Goiás (não). Muito choro depois, me avisam que meu trecho Brasília-São Luís havia sido trocado do voo das 12h50 para o da noite, às 21h45 sem meu conhecimento e muito menos a minha permissão. A mulher na sua maior inocência falando que ia tentar um voo mais cedo, que ia procurar até na TAM. Amiga, olha pra minha cara, olha quantas vezes eu já fiz essa viagem, o voo mais cedo só sai no final da noite. E só me faz chegar em casa no outro dia. Ou seja, depois que o aniversário do meu pai já teria passado.

Tinha duas opções: voltar para Floripa e remarcar a viagem para outra data ou continuar indo até São Luís. Eu queria ter mais uma: explodir a cabeça da atendente que fez o meu check-in em Floripa e de toda a Gol que, percebendo que meu problema era erro deles, não me colocaram naquele avião que me levaria pra casa até 15h30. Escolhi continuar a viagem e remarquei a volta de segunda pra terça. Não era meia-diária num hotel três estrelas e duas refeições que iriam acabar com todo o desgaste psicológico que eu consegui com esse incidente e não acabaram mesmo. Apesar de ter papai ter adorado a visita (e chorado muito quando minha irmã finalmente contou para ele, na noitinha de sábado), sem dúvidas que esse início acabou com minha animação, a visita não foi nem um pouco como eu esperava, me decepcionei e acabei voltando pra cá bem triste.

Escrevendo sobre o assunto, me arrependo ainda mais de não ter feito denúncia no Procon. Olha, depois dessa, eu merecia um ano voando de graça pela Gol. Se bem que não me atrevo a entrar num avião deles tão cedo. Ah se o maior problema dessa companhia fossem as barrinhas de cereal e os biscoitinhos cream-cracker...

Fica o conselho para que ninguém passe por uma situação parecida com a minha: não dá pra confiar em atendentes, chequemos nós mesmos se nossas conexões são possíveis. Porque, né, this is the brazilian way of flying. Nunca esqueço do comissário em Miami reclamando dos cartões de embarque daqui e dizendo "This is the american way of flying" quando entregou o cartão americano, em papel durinho.

Estante maranhense

2011-04-14T00:08:00.000-03:00

Que tal ouvir minha falta de sotaque? Ou ver meu desempenho na câmera nervosa? Quem sabe ouvir meus comentários sobre livros aleatórios? Pois bem, essa é a primeira parte do meu meme da estante, gravado lá em São Luís. Conheçam os livros negligenciados da minha vida, já que eles foram abandonados. Fugi pra Pasárgada sem eles.

p.s.: Relevem a edição, porque me descobri sem premiere (instalei todos da adobe e só esse deu errado) e fui obrigada a editar no movie maker. Vergonha pra alguém que teve uma disciplina ~tecnologia em telejornalismo~.

Já voei em casa!

2011-04-11T09:03:00.000-03:00

Olha, nunca inventaram um aplicativo pra twitter tão divertido quanto esse That can be my next tweet. Olhei muita gente se divertindo ontem, não entrei na brincadeira, mas não resisti hoje de manhã. Quando percebi, já estava floodando a timeline. Todo mundo merece dar umas risadas com tweets que talvez escreveríamos mesmo. Pelo menos alguns dos meus funcionaram!

"Que preguiça de novo. COF! Boa noite toda falando de livros de semana e gatos das engenharias no fds."

"Amanhã eu tava pedindo apoio pra chefa... ops! né! vamos guarulhos, bsb, slz."

"Já voei em casa! olha, já basta perder um texto sobre a teoria freudiana e Che Guevara."

"Balada dos loucos descobri o Sarney não terminei de sacanagem! ah se vc descobrir o twitter!"

"Tossir, espirrar, manha, ouvir Inside and out da vida. Tosse alérgica 10 x 0 Luisa."

"Aeroporto bom das coisas: amanhã ninguém dorme na reunião! vai ter voo pra pensar em publicidade!" (nova maneira de fazer brainstorms: voando)

"Ok, mais feliz del universo. Calor, forró troando no 1007!!! hahahahha mulheres free até miley cyrus!" (olha, no dia que troar forró no 1007 alguém interna o Korova!)

"É irresponsabilidade da UFSC que estou assistindo Morde & Assopra. chama paulinha!" (que absurdo! culpa da ufsc! chama paulinha, minha melhor amiga de São Luís!)

"Pelo visto vou à praia do cce olhando as salas ou as anotações na sua conexao normal, mas ela não tenho." (cce é onde eu estudo)

"Boa reunião/aula/show! Saudade... São Luís vai passar por 2008, acho que Getúlio matou Allende."

Oi, mãe!

2011-04-09T03:54:00.001-03:00

Você é daqueles que sempre vai atrás de promoções de companhias aéreas, faz mil simulações e nunca dá em nada? Eu também! Quer dizer, hoje achei uma oferta de 328 dinheiros em troca de fazer uma surpresa pra papai (hoje, 9 de abril, é aniversário dele!) e, com as taxas, o total deu 400 reais. Menos do que eu costumo pagar comprando passagens com antecedência.

Comprei os bilhetes umas 19h e, desde então, estou nesse estado de euforia. Afinal, 6h45 estarei decolando para São Luís com a intenção de abraçar a família, checar as condições precárias do aeroporto ludovicense em reforma e matar papai do coração. Ele é o único que não sabe que vou pra lá mañana.

Infelizmente, viajo com o notebook e xerox pra ler. Ignorei alguns compromissos, mas não dá pra jogar tudo pro alto. Chego em Floripa terça de madrugada e, nesse meio tempo, vou conhecer o aeroporto de Curitiba. Voltarei empanturrada de caranguejo, com alguns jesus na mala e o sotaque levemente mais carregado!

I'll love you till I die

2011-04-06T23:45:00.000-03:00

I ain't no vision, I am the girl
Who loves you inside and out
Backwards and forwards with my heart hanging out
Inside and out, Feist

Pra não precisar pular a catraca

2011-03-31T00:23:00.000-03:00

Mobilidade urbana é um tema tão discutido aqui em Florianópolis que pensei que o projeto "Cidade Ideia" estava na cidade errada. O autor da iniciativa é o arquiteto Diogo Pires Ferreira, ludovicense como eu, mestrando em Urbanismo numa universidade de Barcelona que fez todo um estudo sobre o atual sistema de transporte público em São Luís, identificou as falhas e também a real necessidade da população. Só aí percebi que o problema de ônibus lá é bem pior que o daqui de Floripa. Sinceramente, pegar a lotação aqui é mais tranquilo. Mesmo pagando 2,95 sem o cartão de estudante. E olha que a passagem já vai subir de novo. O importante é que Diogo também pensou nas soluções para os problemas dos latões maranhenses e propõe um sistema que alimente a cidade de tal forma que, a partir de qualquer ponto, a população tenha acesso ao transporte público caminhando apenas por cinco minutos. Isso pra mim parece um sonho, considerando que eu moro bem no meio de uma curva, bem no meio de dois pontos de ônibus e devo levar mais tempo que isso para chegar em qualquer um dos dois.

O vídeo de divulgação do projeto é muito legal, vale dar uma conferida:

O projeto ainda está concorrendo no concurso Ciudads Activas, Ciudads Saludables. Clique AQUI para votar e contribuir com essa iniciativa belíssima!

Para mais informações: Cidade Ideia.

Vôterana

2011-03-29T13:58:00.000-03:00

Chega aquele momento super empolgante que falo sobre o início do semestre e as disciplinas novas, deixando de fora a parte super chata que são os novos calouros e festas universitárias de quarta a domingo. É, gente, quinto semestre, meus calouros têm calouros, sou vó e faltam dois anos de graduação! Deveria fazer cinco matérias obrigatórias, mas estou só com duas. Uma foi adiantada ano passado e resolvi atrasar as outras duas porque andava meio desestimulada com o curso. Esses professores eram ruins e minha situação só ia piorar. E assim também pude me encher de disciplinas optativas.

Teoria da comunicação II (opt)
Me despedi do ano passado falando que "Adorno nunca mais", mas me matriculei nessa matéria, que é continuação daquela que me fez ler esse alemão querido. Tudo isso porque o professor é realmente bom e não podia perder de ganhar o conhecimento que ele tem pra passar pra gente. Vamos estudar uns textos aleatórios tipo Freud, Lévy, Bordieu, entre outros. Começamos falando sobre moderninade e pós-modernidade, a aula de ontem foi sobre interpretações do livro Fausto, de Goethe. Muito amor.

Teoria do jornalismo (obg)
O professor dá uma aula meio monótona, mas o assunto é interessante. Melhor que estudar as teorias da comunicação, que é um tema muito amplo, é estudar o que está mais próximo da gente. As aulas tendem a melhorar porque ainda estamos naquela velha introdução sobre jornalismo (calouros feelings).

Antropologia social I (opt)
Roubada do curso de Serviço Social, é ministrada por uma argentina engraçada que fala portunhol. Essa disciplina é muito "aprenda o que é antropologia", com uma carga leve de leitura e discussões interessantes sobre cultura, preconceito e racismo. Ah, minha vontade de ciências sociais...

Jornalismo econômico (opt)
Quem dá essa aula é um professor visitante da UnB super legal que propõe discussões pertinentes e sugere textos ótimos. Sempre tive vontade de conhecer essa área e não vejo a hora de me familiarizar com conceitos básicos de economia e entender mais um pouco sobre.

Redação V (obg)
Provavelmente vai ser uma das redações mais divertidas do curso, vamos deixar a notícia clássica de lado e enveredar pra reportagens mais elaboradas, perfis, crônicas (quem sabe) e produzir uma revista-laboratório no final do semestre com nossos textos e diagramação (oba!). O que me amedronta é parte da avaliação: conseguir uma nota exclusiva! Onde, josé?!

Telejornalismo II (opt)
Professor novo no curso, louco e carioca, tem experiência como correspondente internacional... Meio pirado, faz umas piadas idiotas, fala e se repete pelos cotovelos, mas na parte prática da aula sempre dá um jeito de não nos deixar desistir da disciplina (eu e minha amiga pensamos isso toda quinta-feira). Aula intimista só com seis pessoas (que nem a de teoria da comunicação, na verdade).

A dialética perdida

2011-03-26T18:24:00.001-03:00

A leitura de O dia em que Getúlio matou Allende tá bem devagar por causa de todo o frisson de início das aulas, mudanças de estágio e festas universitárias. Confesso que também tive preguiça do livro com a parte longa destinada a Getúlio Vargas e todas suas relações de poder. Uma coisa é Capote descrevendo a personalidade e até adivinhando os pensamentos dos assassinos em A sangue frio, outra é um jornalista que nunca tinha ouvido falar antes dizendo o que diabos Getúlio pensou e fez nos momentos antes do suicídio. Tive preguiça. De qualquer forma, a leitura está sendo uma revisão boa de parte da história política brasileira. Quero só ver a parte internacional com Che, Perón, Stalin e outros. E descobrir o que Frida Kahlo faz aí no meio.

"As gerações de hoje talvez tenham dificuldade em entender como o país inteiro apaixonou-se pela discussão política, meio século atrás, e como, no debate de ontem, a palavra tinha tanto poder. Hoje, as ideias políticas foram substituídas pelas imagens criadas pelas agências de publicidade, o debate político desapareceu e tudo é encenado, artificialmente recitado. Ou induzido através do subterfúgio da imagem colorida, preparada e gravada em estúdios de propaganda. Assoprado, enfim. Hoje, na televisão, no rádio ou nos jornais, quem aparece dizendo o que diz, de fato, nada diz porque apenas lê o que os outros escreveram. Agora vendem-se hábitos de consumo e é igual 'vender' o hábito de consumir um detergente ou um partido político ou um candidato.

O debate político é, hoje, quase tão-só uma simulação ou um simulacro da palavra, diferente de 1954, ou até dos seguintes anos 60, quando o peso das decisões residia no argumento ou na dialética exposta sem encenação. Agora, nem se sabe o que é dialética, e o termo soa distante, perdido nos dicionários..."

Bons brasileiros

2011-03-23T17:42:00.001-03:00

Quinta-feira da primeira semana do semestre mais teórico até agora do meu curso. O Cachorro Grande me tirou de casa porque eu já estava de ingresso comprado e devia isso para a Luisa de 14 ou 15 anos que ouvia algumas músicas deles em loop, mesmo que só as músicas famosinhas. O local era o mesmo do Vanguart e eu só conseguia pensar que estaria infinitamente mais empolgada caso fosse observar a pinta do Hélio Flandres e o cafa do Reginaldo, aquele que traiu a Clarah Averbuck em rede nacional.

Éramos um dos poucos jovens do John Bull, todos cansados e bocejantes, tomando heineken devagarinho enquanto o show atrasava mais nosso sono. Ainda com o gosto de álcool puro da tiquira roxa e maranhense, batíamos papo e identificamos o único cara interessante da casa. Claramente porque assisti ao filme Malu de Bicicleta no domingo anterior, ele me lembrava o Luís. O Luísh. O filme é uma merda, mas esse personagem vale a pena no livro do Rubens Paiva.

Movimentação perto do palco, saquei meus óculos da bolsa e lá estava o Cachorro Grande na minha frente. Eu que achava que nunca poderia assistir a um show deles, enquanto minha amiga do interior daqui pagava cinco pilas e via o Beto Bruno de boa. Até hoje não aprendi a cantar nem Cachaça, então só observava os integrantes, o Luísh do show, como ele conhecia todas as músicas, como minha amiga só conhecia a das antigas. E aí o Beto Bruno ficou louco, sumia do palco, o guitarrista teve que fazer um solo de mais de dez minutos para cobrir uma fuga do vocalista. Sinceramente foi o grand finale, depois dela um cover que nem me lembro mais. No single mais famoso deles, esqueci meus amigos. Também não fiquei só com o Cachorro Grande. Era eu, a Luisa universitária, e a Luisa de catorze sentada à frente daquele desktop jurássico ouvindo aquela música como numa montanha-russa, até chorei algumas vezes com ela naquela época. Mas não deu tempo da Luisa mais novinha me contar por quem eu ouvia aquela música, a conexão falhou, aquela tiquira não ia deixar barato pra minha memória.

Te conheço, carnaval

2011-03-17T18:51:00.000-03:00

Cada um com sua caneca. Banhos involuntários de cerveja. Não dava pra pedir desculpa toda vez que você molhava alguém/esbarrava/pisava no pé bonito. Foi assim que pulei carnaval. No final da quinta noite open bar, o clube tinha um cheiro bem agradável de chulé, sensação privada das minhas narinas graças à quantidade de cloridrato da nafazolina que já ingeri nessa vida. Meu all star branco foi parar no lixo. E, sinceramente, não sou mais uma voz do discurso blogueiro contra as festas de carnaval. Quem curte minimamente sair pra festas e etc, tem que ir, precisa se jogar e ver qualé. Esse não é o seu caso se você não gosta nem dos churrascos da turma, ainda mais aqueles apenas com pão e linguiça.

Não bebi dessa caipirinha, minha gente

Infelizmente, faltou bastante axé no meu carnaval, já que tocou pagode demais, eletrônica demais e músicas de formatura. Menina veneno, o mundo é pequeno demais pra nós dois. Imagine 659 jovens (por que não uma lotação de 660 ou 700 logo?) de diferentes abadás, numa festa open e ouvindo esse clássico.

O cansaço pós-carnaval foi tanto que só hoje tive coragem de postar, ainda não ousei pensar no próximo, mas já cogito ir também para a primeira micareta. De resto, não aprendi a andar direito em Joaçaba, interior do estado. Até hoje tenho pesadelos com a roldana de varal enferrujada que ficava ao lado do meu quarto do hotel, utilizada pela manhã, no auge da nossa ressaca. Beleza.

Se me arrependo de ter fugido do nordeste logo no primeiro carnaval pulado? Logo eu, a nordestina, a regionalista? Vou te contar, nada melhor que escapar da maizena que as pessoas ainda jogam umas nas outras.

"Melhor parar de enrolar e dizer que, na verdade, não gosto do carnaval daqui. Nem sei se gosto desse alvoroço todo do carnaval. Sei que as pessoas têm gostos diferentes mas acho estranho ver pessoas que convivem comigo saindo e se divertindo nessas tais festas carnavalescas", afirmou esta que vos posta há três anos.

Dois beijinhos

2011-03-03T17:02:00.000-03:00

Se tem uma diferença cultural que me irrita é essa: por que em alguns estados cumprimentamos pessoas com dois beijinhos (Maranhão) e em outros nos contentamos com um (Santa Catarina)?! O resultado disso é que em São Luís deixo as pessoas no vácuo dando apenas um beijo e, quando volto a Floripa, sou eu quem fico no vácuo. Triste.

Deixei os camarões, os caranguejos, o peixe frito da praia do meio, a melhor farinha do mundo, a carne de sol, o sorvete de tapioca, todas as comidas maranhenses deliciosas e voei de volta pra terras catarinenses. Quem tiver a sorte de pousar em Floripa durante o dia, controle o sono e não faça como eu, que adormeci a aterrissagem inteira e perdi a vista bonita. Deixei também a família que me mata de saudades e os poucos amigos. E eu bem que poderia sair com esses poucos amigos por mais dois meses. Lucky, meu poodle, está deprimido porque sente minha falta (mentira de mamãe, aposto) e tenta sentir meu cheiro quando se apoia na varanda e se delicia com os cheiros da cidade inteira.

Pular ou não pular? Eis a questão.

Meeting Jane

2011-02-26T18:07:00.001-03:00

Finalmente não sou mais uma virgem de Jane Austen (obrigada de novo, submarino). O primeiro foi Razão e sensibilidade e achei o máximo gostar tanto de ler algo tão diferente de mim, todo aquele clima de campo, o interior da Inglaterra no século XIX (acertei?), mulheres querendo se casar e etc. Esse livro é muito, muito calmo e eu me perguntava como Jane conseguia escrever tão bem e tanto com pouquíssimos personagens, cada passo mínimo que eles davam era analisado sem ficar chato.

Em seguida, veio Orgulho e preconceito e foi nesse clássico que descobri personagens tão ricos, diálogos incríveis e que o Mr. Darcy realmente é apaixonante. Mas, na verdade, o meu personagem preferido é o Mr. Bennet. E o que eu mais adorava na leitura era perceber como Jane dava uma acelerada no tempo da narrativa com a maior graça.

"O tempo de espera agora dobrara. Teria de esperar mais quatro semanas até a chegada dos tios. Mas o tempo passou e o sr. e a sra. Gardiner, com seus quatro filhos, finalmente apareceram em Loungbourn."

O melhor, o maior, o único!

2011-02-24T14:15:00.001-03:00

O que uma matéria do Diário de Pernambuco e um livro de uma professora e historiadora maranhense têm em comum? A melhor reportagem do mundo foi publicada no caderno Aurora de 20 de fevereiro (também odeio ler em formato revistinha, mas vale a pena) e trata do ufanismo, da fanfarronice e megalomania pernambucana. Porque, afinal, o estado recebe vários elogios de ser o único, o melhor, o maior e o primeiro. Vale destacar esses trechos:

"Ufanismo tem uma função social superimportante de autoafirmação e de construção da identidade. Quem está embaixo quer ir para cima. E no discurso só se consegue isso levantando seu moral e dizendo que tudo o que você faz é maior ou melhor. É quando você diz, por exemplo, que a música de Chico Science é a melhor do mundo."

"Fanfarronice é quando a gente diz que o Recife é o lugar onde rios Capibaribe e Beberibe se juntam pra formar o Oceano Atlântico. Essa é uma ideia sofismática, que tem uma base lógica. Mas é uma lógica que é feita para causar uma resposta que não é verdadeira. É uma mentira."

"Megalomania é quando você quer ser maior do que é. O cara faz acreditando que é verdadeiro. É quando alguém diz que a Avenida Caxangá é a maior em linha reta do mundo. É algo patológico, que a gente cria. É uma macaquice que a gente utiliza pra rir da gente mesmo."

Essa reportagem me lembrou do livro A fundação francesa de São Luís e seus mitos, encontrado muito por acaso na melhor livraria da cidade (Leiamundo, no Jaracati Shopping). A gente comemora o aniversário da cidade em 8 de setembro de 1612 e se vangloria a única capital fundada por franceses. Mas a questão é: o que os franceses fizeram aqui? No dia da "fundação" foi apenas rezada uma missa em cerimônia da posse das terras. Além disso, não se sabe nem se os franceses tinham a intenção de construir a capital da França Equinocial aqui em São Luís. Nos dois anos que ficaram aqui, viviam em acampamentos. O próprio forte São Luís (que deu origem ao nome da cidade e hoje é o Palácio dos Leões, sede do governo) começou como uma estrutura improvisada que aproveitava os rochedos do local. A partir do estudo de documentos históricos e cartas, a professora Maria de Lourdes Lauande Lacroix (ufa!) mostra como os franceses passaram de invasores a fundadores da cidade na memória maranhense.

Ela aponta a crise econômica desde o final do século XIX como causadora de uma fuga orientada para a mitificação do passado: Tendo a perspectiva da "decadência" como matriz cultural e voltando-se para a definição dos traços da "singularidade" regional, as "elites decadentistas" construíram a imagem da capital evocando a Grécia clássica, pela utilização renovada do epíteto Atenas Brasileira, e a França moderna, através da mitologia da fundação.

Essa leitura me abriu os olhos pra maior contradição ludovicense: nos achamos pela fundação francesa e por nossos casarões portugueses com azulejos portugueses no nosso centro histórico traçado pelo português Jerônimo de Albuquerque, que expulsou os franceses daqui. Curioso que hoje Jerônimo de Albuquerque e o francês Daniel de La Touche, que liderou a invasão, se encontram num nos maiores cruzamentos por essas bandas da cidade. Nem o elevado da Cohama resolve mais o engarrafamento.

Também fiquei sabendo que por muito tempo o aniversário da cidade sequer era comemorado. A primeira festa grande foi a dos 350 anos. Depois disso, a data ficou esquecida por algum tempo, sendo relembrada pelos jornais de quando em quando. O aniversário só foi lembrado religiosamente a partir de 1984. Ano que vem a cidade completa 400 e já prometem um amistoso da seleção brasileira contra a França. Veremos.

A minha teoria é que procuraram qualquer evento no dia 8 de setembro buscando um feriado prolongado. Porque, olha, esse feriado junto da Independência é ótimo.

São Paulo 16 a 19/dez

2011-02-23T15:07:00.001-03:00

Lombra

2011-02-19T14:37:00.000-02:00

Vamos abrir esse blog para discussões: quando viajei de Floripa pra cá, saí do horário de verão para o horário normal (afinal, quando adiantávamos uma hora como o resto do Brasil, eu acordava e chegava na escola ainda com o tempo escuro como se fosse noite. Logo, gastávamos mais energia) e quando "ganhei" essa hora, estava contando que ia perdê-la quando voltasse pras aulas. A questão é que o horário de verão acaba hoje e eu só volto semana que vem. Quando chegar no aeroporto Hercílio Luz, não vou ter que atrasar o relógio. E agora, como é que fica aquela hora que eu ganhei? Sou uma hora mais velha que todo mundo!

Quem quer uma carona?

2011-02-17T01:21:00.001-02:00

Acordei e só tinha uma certeza. É, não vou passar na prova de trânsito. Passei. Fui aprovada naqueles vestibulares, consegui morar sozinha e não tive vontade de voltar pra casa da mãe. Nada que se compare a ter passado nesse teste. Ter feito o percurso direitinho, um dia depois de ter sido cortada feio por um ônibus no meio da rotatória, foi como vencer a minha maior fraqueza. Porque, olha, meu medo não era de ficar solteirona, mas de chegar aos quarenta e ainda não saber dirigir. Não tirei a carteira assim que fiz 18, se não fizesse isso agora, antes dos 20 e nessas férias intermináveis, quando mais seria? Nunca tive muito medo de trânsito, mas só de me imaginar controlando a direção... Bem, nem conseguia imaginar. E sabe o motivo que de fato me fez excluir a possibilidade de fazer autoescola em Floripa? Os morros, principalmente o da Lagoa. Queria ficar bem longe deles. No mais, meu examinador era um fofo, esqueci de colocar uma seta e suei muito no calor de meio-dia como uma boa maranhense. Superada e sem traumas.

"O psicopata mora ao lado"

2011-02-10T01:08:00.000-02:00

Taí, o livro Mentes perigosas serve pra alguma coisa: você, estudante de jornalismo, se perguntando qualé a importância desse troço que você está aprendendo (na maior parte do tempo, na tentativa e no erro). As pessoas têm interesses, a gente supre. Uma reportagem de quatro páginas supre o interesse de todo mundo que quer saber como funciona a cabeça de um psicopata. Mesmo nesses tempos em que psicopatas são tão populares quanto vampiros. Só que alguma editora resolveu empolgar a Ana Beatriz Barbosa Silva, que acabou escrevendo um dos livros menos objetivos que já li. Claro que tem coisa importante ali. A diferença entre estar e ser consciente, as histórias que mostram as ações dos psicopatas, aquele lance da parte emocional do cérebro ser menos desenvolvida e etc. Mas... ler essas informações pontuais no meio de frases de efeito que terminam com um belo ponto de exclamação? Isso vale a pena? E se o tema tivesse resultado numa reportagem e não nesse livro, teríamos ouvido mais opiniões. A autora deixa claro que tudo aquilo é o que ela acredita e eu senti muita falta de outras vozes. Até porque ela fala várias vezes que o assunto não é nenhum consenso.

É um livro ruim que, infelizmente, se vende pela capa e pelo texto da contracapa. É com vergonha que admito que fui eu quem escolheu esse livro pra dar de presente pro padrasto.

Não entre em pânico

2011-02-08T19:16:00.000-02:00

Aviso que este é um post de utilidade pública. O Submarino, site de compras com a pior entrega desse mundo, ainda está fazendo o favor à humanidade de vender a coleção O mochileiro das galáxias a 29,90. Seja feliz.

Arthur Dent vivia de boa na Terra até que recebeu uma ordem de despejo porque sua casa ficava no caminho de uma estrada a ser construída. Aí chegou o amigo dele e revelou que é um alienígena e que o planeta iria ser destruído em 12 minutos pelos vogons para dar espaço a uma via interespacial. Pois é, foi nessa parte que soltei um dos primeiros risinhos ao longo dos cinco volumes da "trilogia". Esse é só o início da história, mas fica difícil resumir todas as voltas que Douglas Adams deu. É estranho falar que o protagonista viveu muitas aventuras, se meteu em enrascadas e se safou de outras com seu charme de "fiz isso por pura sorte". Até porque não estou falando de sessão da tarde, nem daquela literatura infanto-juvenil de pior qualidade e, na verdade, nem de literatura infanto-juvenil. Essa coleção foi apenas a melhor que eu li até agora, porque Adams é um Escritor. Sabe, de verdade. O jeito que ele escreve é tão fluente que faz parecer que ele escreve daquele jeito o tempo todo. E toda aquela ironia, aquele humor e a genialidade alardeada do cara estão naquelas histórias.

Volume 1, O guia mochileiro das galáxias: Descobri que não só posso gostar de ficção científica como esse aí já se tornou um dos meus favoritos. O universo que o autor cria é tão envolvente que te deixa com vontade de pegar carona na primeira nave espacial que passar. Adams explica como funcionam várias coisas, mas sem aquele didatismo exagerado do filme A origem. E, bem, acho que entendi todos aqueles conceitos físicos que ele inventou também.
Volume 2, O restaurante do fim do universo: Ainda não concordo com um boi que oferece sua carne aos clientes quando ainda está vivo e fica feliz em morrer com esse fim. Pensei, no começo, que esse livro seria repetitivo porque uns dois ou três conceitos que tinha acabado de ler no anterior foram explicados de novo e com o mesmo raciocínio. Isso não aconteceu e o vol 2 acabou sendo uma grande continuação do primeiro, com o mesmo ritmo e tudo.
Volume 3, A vida, o universo e tudo mais: Douglas Adams resolve humilhar quem não consegue pensar nem sobre o que escrever e inventa uma aventura para cada personagem principal, intercalando os capítulos. Esse livro é daqueles pra ser devorado.
Volume 4, Até mais, e obrigado pelos peixes!: Essa frase e os golfinhos me ganham sozinhos, né? Mas esse volume é mais calmo e leve, como um romance deve ser. Não gostei de alguns rumos que a história tomou (tipo com quem nosso protagonista se envolve e o paradeiro de outros personagens), mas ainda assim, indiscutivelmente bom.
Volume 5, Praticamente inofensiva: A ação volta pra história, mas o livro inteiro tem o clima de último capítulo e ele meio que é isso. É sim mais sem graça, mas se a coleção terminasse no pique dos outros, os leitores ficariam com uma sede de galáxia (ou de uma dinamite pangaláctica) terrível e acabaríamos relendo os volumes sem parar.

No fim, ler a coleção do mochileiro serve pra você entender as referências que seus amigos nerds viviam fazendo a Douglas Adams (tinha um que se dizia alguém de muitas qualidades, mesmo que quase todas ruins - como Zaphod é descrito ainda no primeiro volume) e até participar delas (como no dia da toalha, 25 de maio, que causa um certo frisson no twitter).

p.s.: Agora acho que me formar em jornalismo e ser repórter/mochileira do Guia seria uma boa pro futuro.

Teorema da sua linda

2011-02-06T19:10:00.000-02:00

Todo mundo têm uma amiga linda, bonita, interessante, charmosa, que tem pernas bonitas sem nunca ter feito academia. Não que a gente, normal, se ache a pessoa mais feia do mundo, mas a vida ensina: ela é quem vai chamar atenção, os caras vão olhar pra ela e tentar conquistá-la, simples, sem dramas e nem ressentimentos. No ensino médio, ela conseguia os caras mais bonitos da escola e também os mais bonitos das outras escolas, só fazer amigos novos. Agora que tá todo mundo na faculdade, ela tem histórias com os caras mais interessantes. Aquela velha lei da sobrevivência, você sabe quem é mais forte.

E, observando a minha amiga linda nessas férias, cheguei a essa conclusão: todos aqueles caras bizarros que tentam chegar na sua amiga linda no meio da rua, numa mesa de amigos em comum, na balada (e esse é o pior lugar pra eles), acham que estão numa comédia romântica típica. Coitados. Acham, é claro, a menina a mais bonita do lugar, querem conversar, podem passar o resto da vida com elas. O pior de tudo é que acham que elas sentem o mesmo. Coitadas. Se cada abordagem que elas recebem fosse mesmo tão significativa, iam protagonizar uns dez filmes água com açúcar por dia.

Meu eu vulnerável

2011-02-05T19:51:00.001-02:00

Tem gente que mal ficou bêbada e já vai falando o nome completo, endereço, telefone e qual-rede-social-você-pode-me-encontrar. Fico comportada quando alcoolizada, minto meu curso, não digo nem a pau onde moro, alego ser mais velha do que sou, me recuso a dar qualquer forma de contato e, claro, invento outro nome. Só não posso me gabar da criatidade. Dizer que me chamo Carol depois da minha amiga falar que o nome dela era Ana?

E aí descobri meu momento de vulnerabilidade para falar tudo da minha vida: me coloca atrás de um volante, morrendo no calor maranhense e com os pés nuns pedais chatos. Malditas aulas de direção. Meu instrutor é um idiota. Não é lá muito didático e paciente, faz piadas ridículas e obviamente tem alguma ligação com Santa Catarina (parece que talvez vá trabalhar em Blumenau). Porque ultimamente não paro de conhecer gente aqui em Slz que mora em Floripa. Noutro dia, no Reviver (como chamamos o centro histórico da cidade), tinham três alunos da UFSC e um da Udesc. Vê se pode?!

Tá, o meu instrutor é do tipo de cara que, quando um cachorro passava na frente do carro, perguntava "Gosta de cachorro? Sim? Então atropela ele". Quando era uma pomba, "Gosta de pomba? Não? Então não atropela". E eis que nas primeiras aulas, quando eu ainda morria nervosa andando naquelas ruas de bairro e sofria com a perspectiva de evoluir pra avenidas, ele conseguiu arrancar várias das minhas informações pessoais. Inclusive meus dois celulares (o 98 e o 48). Mereço?

Sim senhor

2011-01-29T01:44:00.000-02:00

Tava pensando, nunca na vida obedeci tanto. Quando somos adolescentes, na fase crítica, só queremos seguir nossas próprias vontades, fingir que controlamos alguma coisa. Não fugi à regra, ouvia o que minha mãe falava. Tá, não quando ela me mandava parar de estudar e dormir mais cedo. Descontava toda minha rebeldia nos professores. Coitados. Odiava a quase todos. Não sabiam ensinar, aprendia melhor por conta. E tenho pensado com certa frequência neles já que o apê atual em São Luís fica um pouco depois da escola antiga. Por esses dias, voltaram as aulas. Vejo aquela ladeira, o pessoal que nem conheço mais de farda verde, os mesmos vigias, o segurança, as secretárias de vez em quando. Nostalgia é minha vizinha agora.

Voltando, perdi a conta de quantas vezes reclamei deles, algumas briguei no meio da aula, importunando os colegas que queriam que o professor resolvesse o maior número de questões possíveis pra ver se alguma caía na prova. Fiz acusações. Só enrolavam, ninguém aprendia de verdade com eles, poderia ler meu livro em paz porque conseguia ouvir a "explicação" ao mesmo tempo. No fim, simplesmente desisti de assistir às aulas de geografia. Os coordenadores tentavam me fazer voltar pra sala, conversei com as diretoras gêmeas sobre isso, desistiram de mim, colégio pequeno é bom por isso. Teve uma época que impliquei com os tais pontos qualitativos. A prova mensal valia sete pontos e os outros três, bem, os professores faziam o que queriam com eles. O que ensinava literatura, português e redação passava umas atividades, mas gostava de escolher notas aleatórias. Respondia às questões que ele mandava. Não, não mostrava pra ele. Ficava sem os pontos. Eram humilhação demais pra mim. Agora, na faculdade, acho que só recebi duas ou três médias de disciplinas que não fossem basicamente pontos qualitativos.

É, a cena mudou mesmo. Ainda odeio alguns professores, mas meu diploma depende deles. Preciso. Na época de vestibulanda, sabia que uma máquina corrigiria meu gabarito e que quem leria minhas questões discursivas ou minha redação nem imaginaria que eu era maranhense. Sei lá, o máximo que falei nesses dois anos de vida ufisquiana foi que precisávamos ir ao Restaurante Universitário, era meio-dia e meio, tínhamos aula em seguida, libera logo a gente. Tive que ouvir aquele básico "Repórter que é repórter nem sente fome quando tem que fechar uma matéria". Ignorei a criatura o resto do semestre e, felizmente, não o encontrarei até a formatura. E, nesses tempos, que me acostumei com as médias qualitativas, que não reclamei das taxas acadêmicas que estão sendo cobradas agora e nem da demolição da segunda ala do RU, percebi: eu obedeço. Raíssa (o instrutor da autoescola sempre erra meu nome), passa a segunda! Não tenho mais que te avisar pra passar a marcha. Vira pra esquerda, não, pra direita, isso. Para no meio da ladeira. Vai soltando a embreagem, isso. Agora para de novo. Sai de novo. E, pra completar, entrei pra academia. Não, mexe só o antebraço, o resto tem que ficar parado. Faz duas de doze, três de dez, já se alongou? O que aquela chata diria de mim? Procurando tantas instruções? E, pior, ficando satisfeita em fazer tudo direito? Agora dez minutinhos de bicicleta. A contagem é regressiva, ok?

Pretty in pink

2011-01-24T21:39:00.000-02:00

"Como posso estragar o vestido de formatura da minha única amiga?"

Pra que assistir filmes adolescentes moderninhos se você pode se pagar de cult assistindo clássicos e aproveitar pra rir do figurino de 1986? De bônus você ainda pode encontrar o Alan Harper de Two and a half men com 21 anos e escutar Please, please let me get I want dos Smiths na trilha sonora.

Também foi mais um ciclo se fechando, finalmente conheci o filme que aparece como referência num livro inteiro de Meg Cabot, A princesa de rosa-shocking. Pretty in pink vale a pena não só pelos anos 80, mas pela atuação de Molly Ringwald, o roteiro que poderia ser mais clichê e pelo pior vestido da história do cinema.

Praia do meio

2011-01-24T02:07:00.001-02:00

Desculpa, mas eu não consigo pensar em posts maiores que 140 caracteres ou algo além do bronzeado que pretendo ter até 1º de março, quando volto pra Floripa.

No time to think of consequences

2011-01-17T05:00:00.000-02:00

Nem eu entendo o meu desinteresse musical e essa minha conexão maranhense realmente não colabora quando finalmente quero conhecer algo "novo". Novo pra mim, já que estou falando de Beatles (ainda não ouvi todos os álbuns), Bob Dylan, Chico Buarque, Strokes, Franz Ferdinand ou mais algumas músicas de Vanguart.

Anyway, o vício desses tempos é o clipe de Kids. Ainda não gostei de verdade de outra música de MGMT, mas não consigo parar de assistir esse vídeo (e o trecho daquele seriado antigo com as gêmeas Olsen, Três é demais, é ótimo).

"Kids" me dá saudade de Floripa, dos amigos catarinenses, das festas de final de semestre e principalmente de lugares que tocam música boa. O segredo de aguentar uma noite inteira ouvindo sertanejo, mesmo que sua amiga que mora em Goiânia te divirta cantando todas as letras - é chegar em casa e ouvir algo tipo MGMT enquanto mentaliza bons momentos.

Un país es como un marido

2011-01-12T02:26:00.001-02:00

"Siempre susceptible de ser mejorado", nas palavras da própria Isabel Allende. E é isso o que a escritora chilena faz em Mi país inventado. A sobrinha de Salvador Allende (na verdade, ele era primo do pai dela) mergulha nas suas memórias e tenta lembrar do cotidiano daquele país espremido no final da América Latina. Acaba maquiando algumas partes da historia que conta e deixa isso bem claro durante o livro. Isabel se diz forasteira, reclama que não se vê em casa em lugar nenhum. O país que ela inventa é o Chile, não por considerá-lo um lar, mas por ser o lugar que a deixa nostálgica. Costumes, culinária, geografia, vegetação, o perfil do cidadão chileno, história, política, tudo isso aparece misturado com histórias peculiares da família Llona Barros, uma auto-biografia resumida e o contexto de algumas obras como A casa dos espíritos, Paula, Contos de Eva Luna e O plano infinito.

Mi país inventado é um livro de memórias mais leve que Paula. No livro que iniciou quando a filha estava em coma, Isabel se detém na história da família inteira e a narrativa é pesada, dá pra sentir a dor de uma mãe que tem a filha muito doente. Mi país inventado é leve, descontraído, chega a ter algumas tiradas e basicamente conta as impressões que o Chile deixou na escritora. E, por tabela, também mostra a influência da Venezuela, exílio durante a ditadura de Pinochet,e da Califórnia, onde mora atualmente com o marido americano. Vale a pena e eu sublinhei metade do livro!

"Chile es un país machista: es tanta la testosterona flotando en el aire, que es un milagro que a las mujeres no les salgan pelos en la cara."

"[...] somos un pueblo con alma de poeta. No es culpa nuestra, sino del paisaje. Nadie que hace y vive en una naturaleza como la nuestra puede abstenerse de hacer versos. En Chile usted levanta una piedra y en vez de una lagartija sale un poeta o un cantautor popular."

"[...] si yo hubiera crecido protegida y feliz, ¿de qué diablos escribiría ahora? Por eso he procurado hacerles la infancia lo más difícil posible a mis nietos, para que lleguen a ser adultos creativos. Sus padres no aprecian para nada mis esfuerzos."

"Casi todas las vidas se parecen y pueden contarse en el tono con que se lee la guía de teléfonos, a menos que uno decida ponerle énfasis y color. En mi caso he procurado pulir los detalles para ir creando mi leyenda privada, de manera que, cuando esté en una residencia geriátrica esperando la muerte, tendré material para entretener a outros viejitos seniles."

"Tanto me he incorporado a la cultura californiana, que practico meditación y voy a terapia, aunque siempre hago trampa: durante la meditación invento cuentos para no aburrirme y en terapia invento otros para no aburrir al psicólogo."

Éguas, doido

2011-01-10T13:53:00.001-02:00

O calor quando saio do avião. O abraço da família depois que encontro minha mala. O primeiro gole de jesus vencendo uma seca de quatro meses desse refrigerante cor-de-rosa. Só me sinto verdadeiramente em São Luís do Maranhão quando as pessoas começam a falar. Aqui temos o português mais puro do Brasil!, é o que a gente diz. Num temos sutaque, os nordestinos são os cearenses e os pernambucanos. Estamos em algum lugar no meio-norte e, como o Piauí não faz muita diferença, nossa localização é meio indefinida, tentamos lançar foguetes ucranianos de Alcântara (cidade que foi inteira reformada para receber a visita de D. Pedro I e ele nunca apareceu) enquanto expulsamos a população quilombola do litoral.

Nos achamos especiais porque moramos na única capital fundada por franceses, mas nossos azulejos famosos são portugueses, nossas personalidades mais destacadas quase todas se chamam José de Ribamar e nunca conheci um ludovicense qualquer descendente dos franceses pingados que continuaram aqui depois que os portugueses retomaram o domínio da região. Sabe como é, antes de Joaquim Nabuco ficar feliz com o fim da escravidão, proibiram o tráfico, faltou escravo em Pernambuco e no sudeste, os nossos foram todos vendidos. Fazer o que aqui? Pescar caranguejo? Jesus, o ateu, ainda nem tinha inventado seu guaraná e a indústria algodoeira só teve demanda quando os Estados Unidos bobearam na guerra de independência. Nossos escravos foram embora e levaram junto nosso sotaque. Porque o Maranhão pode ter os piores índices de educação, saúde, saneamento (apesar da concorrência piauiense e alagoana), mas sotaque? Sutaque num tem não, rapá.

Os mais jovens são quase caricatos. Para eles, todo mundo é doido, rapá ou piqueno. "Dooooido, teve uma briga na formatura de odonto". Pô é o que determina o fim de uma frase ou dá ênfase quando utilizado no início. "Ê, pô, tô com uma fome". Ou melhor: "Ê, pô, tô brocaaaado". Porque além de todo mundo ser malandro e se demorar nas vogais, temos umas palavras bem bizarras. Brocado para quem está com muita fome. Aziados são os entediados, o típico domingo maranhense. Marocar para quem desabilitava a opção do orkut de ver quem visitava seu perfil só para marocar todo mundo e neguinho nem ficar sabendo. Arrilia para os agoniados e por aí vai. Nossas festas são raladas, muy difícil achar algum lugar que não toque pagode, forró, tecnobrega e reggae ou tudo isso junto. Os gays não são apenas baitolas e viados, mas qualiras também. E sabe a briga da formatura de odonto? Não teve murro, teve bogue.

E como bons nordestinos que somos, apesar de não termos aquele T e D pra lá de Recife, soltamos um "Ééééguas, doido" quando ficamos surpresos. Só pisar nessa terra que já saio falando "Ê, pô, quero tomar um sorvete de tapioca" e "Éguas, doido, esse caranguejo tá muito bom". Sim, mas me controlo pra não soltar pelo menos nenhuma égua quando volto pra Floripa, seria colocada numa gaiola de vez. Olha lá a maranhense! Com sotaque! "Rapá, num tenho, viu?"

Retrospectiva de leitura

2011-01-05T14:28:00.000-02:00

Os livros que li em 2010

Forever princess, Na pior em Paris e em Londres, A sangue frio, O que é arte, Como escrever na rede, Por trás da entrevista, A palavra pintada, O que é ser jornalista, Jornalismo internacional, A arte de fazer um jornal diário, Jornalismo online, Jornalismo on-line: modos de fazer, Fama & anonimato, Guerra e Imprensa, Paris é uma festa, O velho e o mar, Edição e design, A feijoada que derrubou o governo, A identidade cultural na pós-modernidade, Por que as comunicações e as artes estão convergindo?, Cultura da Convergência, Jornalismo digital, Principles of Convergent Journalism, Os viúvos, Honoráveis Bandidos, Los cinco sentidos del periodista, Terra icógnita - a interface entre ciência e o público, Chabadabadá, Infografia - o design da notícia, A estrutura da notícia, Design para a internet, A ordem do discurso, Meio intelectual meio de esquerda, Só garotos.

Foram 34. Em negrito, os melhores. Nota-se a presença de muitos livros pra faculdade. Quem faz jornalismo sabe como existem tantos livros (às vezes nem técnicos) sobre a profissão e 2010 foi um ano desesperado para ler pelo menos alguma coisa sobre o tema.

O casal literário mais fofo

Mia e Michael, de Forever Princess (Meg Cabot).

Soco no estômago

Honoráveis Bandidos (Palmério Dória). A política do Sarney é incrível.

Aquele em que chorei de soluçar
Ou "o livro mais triste que li" pra quem não costuma chorar lendo

É, nunca chorei num livro. Mas A sangue frio (Truman Capote) é um livro muito triste. Não só porque conta a história do assassinato de uma família inteira, mas a própria vida dos criminosos é tocante. Ainda mais com o envolvimento que Capote tinha com um dos assassinos.

A maior decepção do ano

Não foi lá uma grande decepção, mas eu esperava mais de Chabadabadá (Xico Sá). Ele é nordestido, tem um estilo bacana, umas referências que chegam a impressionar, mas esse livro não tem crônicas fortes, passa despercebido fácil (tirando o macho-jurubeba). Sem contar que as referências dele acabam repetitivas.

O mais chato

Principles of convergent journalism (Vários). Fui obrigada a ler esse para o estágio (fazemos discussões sobre livros). Primeiro ele ensina o que é jornalismo (acho que já sei depois de dois anos na faculdade), os princípios do jornalismo... E quando vai falar sobre convergência de meios, ele nos ensina a decupar uma fita de vídeo ou passar o áudio de um gravador para o computador. Sem essas dicas não sei o que seria de mim...

Quase morri de tanto rir!

Se duvidar, o único livro engraçadinho que eu li foi Os viúvos (Mário Prata), que tem umas tiradas muito boas. Sem falar das notas de rodapé famosas do autor.

Bate bola de personagens

Personagem masculino apaixonante: Michael Moscovitz (Forever princess).
Personagem feminina admirável: Patti Smith (Só garotos).
Personagem mais legal: Os anônimos de Fama & anonimato.
Personagem mais perturbador: Perry Smith, um dos assassinos da família de A sangue frio.
Personagem que mais me identifiquei: Não me identifiquei muito com um personagem em especial, mas com as crônicas de Meio intelectual meio de esquerda.

O melhor livro que li em 2010

Só garotos: foi o último do ano e teve um post só para ele. A história é marcante, gostei da narrativa de Patti Smith e foi uma leitura que me inspirou. A continuar sonhando com um ano em NYC, a estudar arte (?), a escutar músicas diferentes (ainda estou me entendendo com o estilo de voz da Patti).

Meme passado pela Tary.

A alma das ruas

2011-01-04T03:29:00.000-02:00

A primeira
Da última vez que passei pela rua 2 - meu antigo bairro era dividido em ruas de números e ruas de planetas - foi para me emocionar. A casa 18, a minha, estava amarela, com outro jardim, outro muro, outros donos. Quantas vezes subi a primeira ladeira da minha vida para comprar guaraná jesus no mercado que mudava de nome a cada cinco anos. Quantas vezes ficava sentada na calçada vendo meus vizinhos brincarem de queimado ou vôlei, já que eu era a mais nova e não podia participar dos jogos. Lembro de quando me ralei inteira descendo a rua de patinete e das vezes que passeei com meu primeiro cachorro. No fim, subia para pegar ônibus e descia morrendo de medo de ser assaltada na esquina.

O morro
Passei meu primeiro ano em Floripa morando num pensionato que ficava quase no topo da ladeira mais íngreme que eu já subi à pé. O medo de altura me deixava meio tonta na subida e morria de medo de cair. Pois foi na descida que eu estive prestes a rolar ladeira abaixo e me quebrar inteira. Por sorte, das vezes que caí não virei rolinho primavera. Foram duas. Uma vez escorreguei na areia, a outra foi na água da chuva mesmo. Encarava aquela rua como um desafio. Demorei vários meses até ter coragem e disposição de subi-la e descê-la mais que uma vez por dia.

A queridinha
Minha rua atual de Floripa não é só minha. É também de metade da UFSC. Essa tem uma alma mais pública, as outras eram mais intimistas. A do morro nem saída tinha. Antes das 8 da manhã, vou junto com os universitários-padrão e volto com alguns deles lá pelas seis da tarde. Bares estrategicamente posicionados para não faltar oferta, assim como as barraquinhas de cachorro-quente. Quem mora longe do supermercado, escolhe seu mercadinho favorito. O meu é o do Chico, que tem uns tomates bem bonitos, mas não vende carne. O maior movimento é às 21h55, quando percebemos que as portas não vão nos esperar abertas até resolvermos sair de casa. A maioria fecha às 22h, quando o movimento vai adormecendo até chegar o outro dia e de novo o fluxo de pessoas parecidas, a maioria usando moletons de cursos, caminhando por curvas fechadas, uma ladeira discreta, alguns cruzamentos e o buraco que ficou na calçada depois que retiraram um poste. E é claro que isso foi no meu lado preferido da calçada.

Ainda não posso terminar esse post sem falar da Rua Grande, a principal rua de comércio aqui de São Luís. Vou lá desde pequena e foi nela que vivi meus primeiros aglomerados urbanos, enquanto os vendedores gritavam promoções em microfones e vez em quando eu tropeçava num paralelepípedo. A Beira-mar de Floripa que me denuncia como turista toda vez que prefiro sentar na parte ensolarada do ônibus só para reparar de novo no litoral. E a Paulista, ah a Paulista... me deixou sem palavras da primeira vez que eu fui lá. Mas quem disse que sei o que falar dela agora?

Crônicas de João do Rio, pseudônimo de Paulo Barreto, sobre o Rio de Janeiro no início do período republicano. "A cosmópolis num caleidoscópio". Assim meio poético, às vezes o autor faz uma verdadeira ode a um aspecto da vida popular. Tem uma temática meio Gay Talese de vez em quando, principalmente quando vai falar dos estivadores.

"Em São Luís do Maranhão há uma rua sonâmbula muito menos cacete que a ópera célebre do mesmo nome. Essa rua é a rua de Santa Ana, a lady Macbeth da topografia. Deu-se lá um crime horrível. Às dez horas, a rua cai em estado sonambúlico e é só gritos, clamores: sangue! sangue!"
A rua de Santana eu conheço, só falta descobrir desse crime.

Cuba libre

2011-01-02T03:57:00.000-02:00

Já que esse é um livro com tantas listas de três ítens, lá vai uma. Resolvi ler Liliane Prata porque:
1) Li o Antonio recentemente.
2) Encontrei a escritora num shopping em São Paulo.
3) Soube pelo twitter que ela fechou um contrato para um romance adulto e eu, que já li o primeiro diário de Débora num dezembro distante, queria acompanhar o desenvolvimento dela como escritora.

Fui pesquisando preços e informações sobre o livro. A sinopse padrão contava que Marina, a protagonista, era meio que uma solteira desesperada para ter um relacionamento longo e não passava de namoros de três meses. Ela acabava entrando numa sala de bate-papo, conhecia um tal de Rafa e gostava dele. Viraram namorados virtuais e quando se encontraram pessoalmente pela primeira vez, acontecia algo. Ok, um mistério. Só que tive a brilhante ideia de ler sobre a história no site da própria Liliane e logo no início de uma descrição de apenas sete linhas descobri a surpresa que Rafa causava em Marina. Os sites de venda online escondendo a informação e aí vem a Liliane Prata e me conta. Pode ser mais contraditório? Já li em diversos posts e colunas que ela escolhe um livro simplesmente pela capa, não tem coragem de ler orelhas e nem contracapa com medo de descobrir detalhes importantes da história.

Uma bebida e um amor sem gelo começa fraco. Marina é uma desencalhada, rancorosa e insegura que vive como uma gordinha tensa consciente que precisa fazer exercícios físicos. Lamentações em várias páginas. Só isso até que acontece a tal reviravolta (Não vou contar, se quiser, saiba pela própria Liliane) e a personagem finalmente ganha alguma complexidade. Essa mudança brusca salva o livro que, por um pouquinho menos, passaria despercebido muito fácil. Até o corte seco na sequência de capítulos contando quase o dia-a-dia da protagonista indo direto para um epílogo que mostra a Marina muito mais madura - dá pra perceber três momentos da personagem - foi muito bem calculado. E se não foi, funcionou muito bem.

É literatura de mulherzinha que não empolga nada no começo. Mas depois do meio, você se pergunta como a história vai conseguir acabar em poucas páginas e dá tudo certo.

Que seja leve

2010-12-31T07:57:00.001-02:00

and make me smile

Esse ano vou quebrar minhas regras, não quero metas, não quero promessas, não quero fazer uma lista idealista jurando que vou cumprir todos os ítens até o próximo dezembro. Sei bem o que preciso fazer para ter um ano bom e produtivo e só quero me comprometer a não procrastinar - fora do nível saudável. Abri meus olhos para isso ao ler esse post sobre viver sem pendências. Não quero deixar nada pra depois, nem trabalhos da faculdade, nem a carteira de motorista, nem contas a pagar, nem e-mails. Só faço questão de um ano tranquilo, resolvendo meus compromissos assim que aparecerem. Que seja leve. E, de preferência, com meu primeiro carnaval de verdade, meu primeiro show internacional, minha primeira Oktober, muita leitura e sorrisos lindos.

Adorno nunca mais

2010-12-30T18:23:00.001-02:00

Meu lado nerd fica contente de dizer que sim, eu fui uma aluna aplicada esse ano. Apesar de toda a procrastinação e os feriados me lamentando porque estava sozinha em Florianópolis, consegui cumprir todos meus compromissos com a faculdade, descobri que adoro diagramar, fiz uma revista que me dá orgulho, amadureci como estudante de jornalismo, mas ainda tenho tanto pra aprender. Assim que é bom, né? De quebra ainda voltei a estudar inglês, tava precisando. Também li mais, principalmente no primeiro semestre, e até parei de chegar atrasada em tantas aulas. Não fiz dança de salão, desisti logo no começo do ano, não consegui parar de tomar refrigerante, eu juro que tentei. Não conheci Floripa como eu queria, mas foi consequência de ter ficado trancada em casa escrevendo 19 páginas sobre democratização da comunicação ou lendo Adorno, Benjamin, Foucault... Mantive sim mais contato com a família, mas quanto a amigos, me parece que não tenho mais uma vida aqui em São Luís. Por fim, considerando que me matriculei na autoescola essa semana, dei o primeiro passo para aprender a dirigir e tirar minha carteira de motorista. As metas completas que fiz no início desse ano você encontra aqui.

Foi bom perceber que até cumpri o que tinha previsto pra 2010, é bom esquecer um pouco das partes ruins desses últimos meses. E, caramba, eu conheci Miami, Nova Iorque, voltei à Jamaica e agora conheci São Paulo num momento completamente Sheep na cidade grande. Andei de metrô e ônibus sozinha em Sampa, não sei como, já que em NYC só me virei com a ajuda da irmã mais velha. Arranjei meu primeiro estágio, que não foi uma grande oportunidade, mas a experiência tá valendo alguma coisa. Tive um professor maravilhoso daqueles que inspiram um mundo acadêmico. E agora moro com pessoas legais, são meus amigos. Na verdade, o ano começou muito, muito bem. Parei e pensei que era a vida que eu queria, só tinha gente que eu gostava ao meu redor. Daí tudo desabou e desabou e desabou. Só foi começar a melhorar no último segundo. 2010 foi um ano pesado.

29 de dezembro

2010-12-30T01:12:00.001-02:00

Hoje tinha tudo pra ser um dia especial. Mas o que aconteceu foi que eu quase me decidi a mudar de vez o nome pra Luiza com zê mesmo porque sinceramente não aguento mais que errem a grafia. Fui cadastrada errada no sistema do Detran, atrasando a foto e os exames médicos, apesar de já estar assistindo às aulas teóricas torturantes. Já odeio aquele instrutor mais a que todos os professores que já odiei na vida, inclusive aquele que não me inscreveu no Enem ou o professor da revista e do jornal-mural na faculdade.

Aproveito para registrar meu novo mantra: ‎"Recentemente, o homem descobriu que a Terra é um grande ecossistema, e que aterações ambientais produzidas em um local, podem afetar todo o Planeta." Tirado da minha apostila genial da autoescola. E, honestamente, fico feliz de meu dia ter se resumido a isso hoje.

They are just kids

2010-12-27T15:34:00.000-02:00

O melhor jeito de ganhar livros é quando você sabe que a pessoa entrou na livraria sem nenhum título em mente e foi passeando pelas estantes, lendo orelhas, contracapas ou páginas aleatórias até que encontrasse o certo. Uma história contada por uma poeta, cantora, artista de mil faces e até jornalista sobre a relação que teve com um fotógrafo homessexual. Ela, Patti Smith. Ele, Robert Mapplethorpe. O cenário? Nova Iorque no final dos anos 60 e início dos 70.

A leitura foi quase um lembrete da minha irmã "Não esqueça que você quer morar lá um dia!" junto com as lembrancinhas nova-iorquinas que mamãe trouxe - a mudança dela chegou lá por setembro, mas tinha que vir à São Luís receber minhas coisas.

Tanto Patti quanto Robert foram bem loucos para NYC porque queriam ser artistas. Patti vinha de uma família pobre, passou um tempo dormindo na rua e tentando arranjar algum emprego. Robert era de uma família católica bem estabelecida e foi pra lá estudar design gráfico numa boa faculdade, mas abandonou porque queria ser pintor e ponto. Assim que se conheceram, trataram de morar juntos e a longa relação deles começou. Uma relação que não pode ser simplificada como meramente romântica. Li numa crítica da Folha que nesse livro Patti declarava seu amor por Robert, isso é um absurdo. Eles se complementavam muito mais como artistas e como pessoas do que tinham essa relação amorosa forte.

Realmente nunca tinha ouvido falar de nenhum dos dois antes de ler Só garotos. Vai dizer que a tradução de Just kids não ficou pobre? Pois é, Robert Mapplethorpe foi um fotógrafo de tema homossexual e erótico, sem querer chocar o público, apenas queria transformar aquilo em arte. Gostei que ele começou com uma polaroid e se manteve nas instantâneas porque não tinha paciência pro processo de revelação. Patti Smith foi reconhecida pelas poesias, mas deu certo mesmo como cantora. Ela é uma mulher inteligente, viciada em Rimbaud, fixada em Brian Jones, que tinha certa atração por Jim Morrison do The Doors e que valorizava demais o trabalho de Robert.

O livro acaba por retratar uma época quando uma passagem de metrô em NYC custava apenas vinte centavos e que a luta em ser reconhecido como artista era muito forte. Ainda mostra personagens como Jimi Hendrix, Janis Joplin, Salvador Dalí (que falou à Patti que ela parecia um corvo gótico, no hall do Hotel Chelsea) e Andy Warhol.

Só garotos chama atenção por três aspectos: a riqueza da narrativa de Patti, mostrando cada detalhe, explicando como cada acontecimento tinha levado a outro na vida dos dois, contando histórias por trás das músicas e poemas que ela escreveu, das fotos que Robert tirou. As fotos belíssimas que estão ali no meio das páginas, às vezes ocupando uma página inteira com legenda e um espaço grande em branco, outras no meio do texto, sem explicação alguma. Isso mostra como imagens podem deixar um livro mais gracioso mesmo que ele não seja ilustrado propriamente dito. A diagramação fica muito melhor assim, ainda mais num livro de memórias. Em várias biografias, o que a gente vê são páginas num papel melhor com fotos de festa, sem graça, todas reunidas. A minha preferida foi essa da pena, acho que tirada pela irmã de Patti, Linda, numa viagem que fizeram à Paris. Por último, Só garotos impressiona pelo próprio estilo da autora. Logo nas primeiras páginas, dá pra reconhecer o talento dela em te envolver na história, te fazer amar Robert junto com ela e viver todo o clima artístico de Nova Iorque nos anos 70, principalmente.

Tique nervoso

2010-12-26T02:34:00.001-02:00

Em dois anos você pode mudar de gosto musical, fazer um curso técnico, aprender uma nova língua, virar ruiva. Não fiz nada disso, mas durante os últimos dois anos eu não vi uma vez sequer uma grande amiga que foi tão próxima que nos chamávamos de grude e que me passou a minha maior mania: ficar puxando fios de cabelo um por um, isso sem arrancá-los, claro!

Ela se mudou pra Goiânia realmente do nada. Fui prestar o vestibular em Floripa e quando voltei, cadê? O que você faz quando leva o título de eleitor em vez da identidade no dia da prova mais importante da sua vida? Se muda pra capital do Goiás, onde tem família, para fazer cursinho lá. Tão óbvio. Acontece que nesse meio tempo ela já é uma futura arquiteta e nossas férias maranhenses nunca tinha coincidido. Até hoje.

O sotaque eu já percebia pelo telefone, mas o que é esse erre goiano? Inclusive o tom de voz parece que mudou, mas fica por aí. Como a futura turismóloga filosofou, de longe parecemos ter uma vida tão interessante, parecemos tão cheias de si. Quando nos reencontramos, vemos que somos as mesmas, continuamos praticamente iguais às garotas que usavam uma farda verde e repartiam club social em 2008, 2007, 2006... 2003.

Temos amigas novas, novas decepções com o sexo masculino, roupas diferentes, mas eu pelo menos continuo com a franja. Arquitetura continua assim meio castanha meio loira. Turismo ainda faz luzes. Como é estudar na PUC e morar em Goiânia? Como é a vida em Floripa? A UFMA a gente conhece... Uma vez um amigo falou que quando revia os amigos da cidade natal, só ficavam relembrando de episódios que viveram quando moravam todos no mesmo lugar. Fico feliz que depois de cinco meses, um ou dois anos, posso reencontrar amigas e ignorar se já nos apaixonamos pelo mesmo cara ou se éramos muito feias dos 13 aos 16 anos. A gente quer saber o que uma faz sem a outra.

Mentira, queria mesmo era saber se a arquiteta continuava com nosso tique nervoso. Tudo isso porque na sexta série era obrigada a sentar atrás dela todos os dias, reclamava que ela puxando os cabelos me impedia de ver o quadro e acabei com a mania também. Hoje ela deu um nome que eu nem me lembro pro nosso hábito e explicou que teve origem num trauma, de infância provavelmente. Se tive uma infância traumática eu não sei, mas a osmose fez seu trabalho muito bem.

O relógio da parede de vovó

2010-12-25T03:03:00.001-02:00

Minha família tem essência feminina. Vovó teve oito netas e já tem duas bisnetas. Nossas reuniões sempre foram idênticas: brincadeiras das netas num canto, conversa das tias no outro e a presença masculina, quando tinha, era o marido de alguém. Crescemos, a maioria entrou na faculdade, as cariocas continuaram não vindo para as confraternizações de fim de ano porque era muito longe e por aqui paramos de organizar concurso de canto (na última edição, apresentei Aquarela de Toquinho) ou apresentação de dança com o bambolê do Tchan. Num certo Natal, todas ganhamos aquele bambolê colorido e desmontável do Créu dos anos 90. O que continua é a oração. Ah, a oração.

Tia Luda era católica, virou evangélica, algumas opiniões mudaram, mas a tradição é a mesma. Hoje depois da troca de presentes do amigo invisível, começou o burburinho. Será que vamos ter que segurar a fome por muito tempo? Vamos derreter na cozinha esse ano? "Olha, só vou fazer a oração porque vocês insistiram!". Leitura de uma passagem, foram dois versículos da bíblia essa vez, e sempre, sempre um discurso sobre o que estamos celebrando na data e as tendências pagãs que a festa ganhou com o tempo. Pior que ela nunca se repete, dá um jeito de passar uma mensagem diferente, mas talvez pela falta de assunto hoje ela falou pouco se comparado com martírios que já vivi, de passar trinta minutos olhando pro peru, pra farofa, pra salada e pra lasanha especial de mamãe enquanto titia fala e fala e fala.

O relógio cantante é outro que continua pendurado naquele bairro antigo da cidade. De hora em hora, canta uma música diferente e, em seguida, imita as badaladas de um relógio antigo para nos informar o tempo sem que tenhamos que olhar para ele. Com a baladinha mecânica, lembrei das tardes quentes brincando de barbie com as primas. Já meu padrasto e meu cunhado se assustaram, no meio da oração, com aquele barulho que parecia inaudível para os outros.

Temos a oração, o relógio, mas a família estava menor. A parte macapaense estava no seu devido lugar, o meio do mundo. Em compensação, batemos record de testosterona naquela cozinha. Quatro rapazes! ... e as nove mulheres. Feliz natal!

Amigo secreto blogueiro

2010-12-22T17:02:00.000-02:00

Decidi participar do amigo secreto organizado pela Amanda porque ~~ela me convenceu por twitter~~ muita gente legal que eu já conhecia estava participando e seria legal ter a oportunidade de conhecer um pouco dos outros participantes.

Veio o sorteio e o meu amigo invisível... bem, eu nunca tinha o visto na vida! Tentei fuçar um pouco e o blog dele não era lá muito pessoal. Fica fácil adivinhar considerando que só dois homens participaram do amigo secreto, mas tudo bem! O que eu soube dele é que era carioca, gostava de tecnologia e humor. Ou seja, nada a ver comigo. Tanto que na hora de mandar bilhetinho anônimo perguntando se ele preferia o presente X ou Y da lista que ele fez, respondeu que preferia o Z, hehe. Acabei comprando um dvd do Monty Python (who?).

Realmente não sei quem é esse cara, o Yuri bem que podia fazer uma resenha depois para eu conhecer um pouco! ;)

Bem, quem acompanha pelo twitter sabe que eu viajei a São Paulo (post em breve!) no dia 15 e, até lá, não tinha recebido presente nenhum. Estou de falar com meus roommates se eu recebi alguma coisa, mas tá difícil encontrá-los nesse início de férias, quando souber se ganhei, o que ganhei e quem me tirou, aviso!

Faltou O amor que choveu

2010-12-21T16:10:00.001-02:00

Ler meu primeiro Antonio Prata não foi algo assim espetacular porque, afinal, são várias crônicas reunidas e o que muda é que estão reunidas no papel. Hoje em dia só leio os textos dele no blog, mas já conhecia a maioria dos que foram publicados em Meio intelectual, meio de esquerda. Crônicas espetaculares, me acostumei com o estilo da escrita dele enquando lia embalada na rede na varanda do apartamento, recebendo o vento forte que indica uma chuva forte daqui a pouco e observando as nuvens não-diagramadas passando pelo céu. Fico só me perguntando se a crônica surge com a ideia ou depois de ter as conexões que surgem com a ideia inicial, como a relação da morte com ornitorrincos. Grifos feitos na Starbucks de São Paulo, todos no começo do livro:

"São sete bilhões de narradores em primeira pessoa, soltos por aí, crentes de que, se Deus existe, é conosco que virá puxar papo, qualquer dia desses. Sete bilhões de mundinhos." (Os outros)

"Eu estava calmo. O amor é calmo."
"Nós inflacionamos a felicidade."
"A única felicidade possível, acredito, é a promessa de felicidade." (Promessa)

"Tem que ser um bar ruim autêntico, um boteco, com mesa de lata, copo americano e, se tiver porção de carne de sol, uma lágrima imediatamente desponta em nossos olhos, meio de canto, meio escondida."
"A cada dia está mais difícil encontrar bares ruins do jeito que a gente gosta, os pobres estão todos de chinelo Rider e a Vejinha sempre alerta, pronta para encher nossos bares ruins de gente jovem e bonita e difundir o petit gateau pelos quatro cantos do globo." (Bar ruim é lindo, bicho)

"Tudo o que sabemos agora é que eu te quero, você me quer e temos todo o tempo e o espaço diante de nossos narizes para fazer disso o melhor que pudermos."
"Não temos como saber se vai dar certo - o verdadeiro encontro só se dá ao tirarmos os pés do chão -, mas a vida não tem nenhum sentido se não for para dar o salto." (O salto)

"[...] nossa visão de cidadania não é a de Rousseau - obedecer as leis que nós mesmos ajudamos a criar -, mas a de Scooby-Doo: se fizermos tudo direitinho, ganhamos um biscoito no final." (All Disney)

Amor sem gelo

2010-12-20T06:49:00.000-02:00

"Olá, pessoa que eu não conheço!". Que outra frase esperar da Liliane Prata depois de chamá-la no meio do Shopping Paulista?

Fomos parar naquele shopping sem programar antes e quando estava procurando mamãe numa loja, eis que passa na minha frente Bruno Motta, humorista e muito amigo da Liliane. Ele é baixinho e parece demais com meu amigo cuiabano do Jornalismo (cuiabá é quente, mas é boa, oôoô). Foi rápido, pensei se ela não estaria com ele e me perguntei se falaria com ele se estivesse sozinho. Daí a Lili passa bem na minha frente. Bem na minha frente. O que você faz? Eu falei pausadamente - e não muito alto, porque minha voz é um pouco fraca - Li-liane Pra-ta". A mulher (vai que não era ela!) parou de costas, pensou por 5 segundos ("Será que ouvi meu nome mesmo?"), se virou, me olhou ("Quem é essa?") e falou a frase que começa esse post.

Tava nervosa e me apresentei como uma fã das antigas, da Capricho, esqueci de falar que já tinha lido livro dela, tudo bem. Conversamos sobre a gravidez dela (ela é uma gestante muito linda), que eu era uma fã de longe, sobre o irmão dela morando em Floripa e que ela tinha acabado de voltar pra lá. A Liliane foi uma querida que agradeceu por ter ido falar com ela. Sei lá, eu ficaria feliz com uma aleatória maranhense vindo falar comigo, mostra que nos confins do Brasil ela é lida também. Afinal, o livro dela (O Diário de Débora, há muitos anos), li em Macapá, era da minha prima. O auge da simpatia foi ela dizendo que era uma pena que o marido dela - o famoso Marcos dos tweets e textos do blog - não estava ali naquele momento para eu conhecê-lo. No fim, não consegui pensar em tirar a câmera da bolsa e pedir uma foto, quando vi estávamos nos despedindo. E fiquei dando voltas naquela parte do shopping até digerir mentalmente o que tinha acontecido. Imagino o Bruno Motta e quem mais estivesse com ela fazendo brincadeirinhas sobre a Liliane ser famosinha e ter das fãs que abordam.

Um outro livro dela é uma boa pedida pra ganhar de Natal agora que conheço ao vivo a voz dela! Uma bebida e um amor sem gelo, por favor?

Fugir pra Vila Madalena

2010-12-18T00:28:00.001-02:00

Além de viver inúmeras experiências antropológicas aqui, Sampa está me deixando uma mulher independente e autossuficiente. Anteontem conversava com a Anna, pedindo sugestões do que fazer aqui para complementar meu itinerário já imaginado. Papo vai, papo vem, é claro que o assunto acabou caindo no nosso estimado Antonio Prata. Já que ficar aleatória em Perdizes esperando um nerd de óculos aparecer é stalker demais até pra mim, resolvi conhecer a Mercearia São Pedro, bar, restaurante, locadora, sebo e loja de conveniência, frequentada por caras meio intelectuais, meio de esquerda e que inspirou uma crônica antiga do Antonio que não é Bar ruim é lindo. Se duvidar é da época que a Capricho tinha aquele projeto gráfico super colorido, com frases de efeito (algumas delas) e colunas do Marcon Mion e Dinho Ouro Preto.

Santo google maps. Saí do Parque Ibirapuera (Qual meu problema com parques? Sempre me perco neles) de ônibus, peguei metrô e caí na Vila Madalena. Direita na Heitor Penteado, passar pela praça Baronesa Bocaína, direita na João Moura, direita na Luminárias, esquerda na Paulistânia, direita na Iperó (baita ladeira), passar peça praça Haroldo Valadão e, tcharãm, Mercearia. Considerando que não sou um meio intelectual meio de esquerda, nem uma universitária gostosa e nem pobre que usa chinelo de couro, era uma estranha naquele lugar. Vestido florido, meia-calça preta num calor que não deveria ter me afetado tanto e guarda-chuva na bolsa (trauma de Floripa fica pra sempre). Na estante/locadora, só reparei em Guerra em Paz e Closer. Todos os livros do sebo eram caros. Vi um Chabadabadá, um Vida de Gato, vários Gay Talese, nenhum Antonio Prata. Sentei, tirei o moleskine da bolsa e descrevia o lugar enquanto tomava uma Bohemia e ouvia a conversa da mesa ao lado.

A Mercearia é o bar ruim autêntico do Antonio. Depois de ficar famosinho por causa do público intelectual esquerdinha e das universitárias gostosas (não que eu tenha visto alguma por lá), deve ter aumentado preços e as melhorias de estrutura foram mínimas. A loja de conveniência é uma bagunça, praticamente só vi uns miojos jogados ao lado dos livros. Mas aposto que os tampos das mesas de antigamente não eram inspirados na pop arte e faziam referências a Pulp Fiction, O Iluminado, Darth Vader, Bombril, papel higiênio Neve.

Depois da Bohemia (mesmo sendo apenas uma long neck), paguei minha conta (uau) e tive coragem de perguntar sobre o livro com crônicas inspiradas na Mercearia. Tem texto do Antonio, do Xico, da Clarah e de aleatórios, mas não tem mais nenhum exemplar à venda lá. Que vergonha. A pessoa sai do Maranhão disposta a pagar 20 pila num livro sobre um bar que visitou apenas uma vez e nem consegue.

Sentimental heart

2010-12-13T23:14:00.001-02:00

Demorei pra assistir Harry Potter and the Deathly Hallows porque aparentemente fiz amigos que não curtem o Dan Radcliffe com uma cicatriz torta na testa e decidi que veria hoje, provavelmente pra fugir do pseudo-temporal que caía em Floripa. Sabia que meu guarda-chuva de nove reais não chegaria vivo em casa com todo aquele vento. Foi meu segundo momento da vida sozinha no cinema (o primeiro foi em Jean Charles) e essa experiência só fica melhor. Ri alto, quase chorei milhares de vezes e passei várias cenas com as mãos tapando a boca bem desesperada. Melhor estar sozinha mesmo. Era eu e meus amigos de infância Harry, Ron e Hermione. Eu e J. K. Rowling, a primeira das muitas mulheres que admirei na vida, conversando através de seus livros.

Desculpa Dan Radcliffe (mesmo com barba por fazer em várias cenas e tirando a roupa pra mergulhar no lago congelado), Gui Weasley (que finalmente deu as caras para as fãs e, amigo, vem cá que a Fleur/namoradinha santa do Chuck Bass não tem graça nenhuma perto desse charme nordestino) e Gêmeos, mas o queridinho do filme é o Dobby. Foi com ele que eu dei as risadas mais gostosas e que eu cheguei mais perto de chorar. O bom de assistir ao filme depois de tanto tempo depois de ler o livro é que eu me esqueço de vários detalhes da história (Dobby salva todo mundo e morre em seguida? Mesmo? Maldita Belatrix, as always), mas ela tá ali na minha memória e vai se soltando no meu cérebro aos poucos. É bom também ficar revivendo as histórias passadas, lembrando do medo de aranha do Ron antes dele destruir aquela horcrux, reparando nos sapatos do Dobby para lembrar de quando ele virou um elfo livre, saber a maioria dos feitiços, sem contar aquele pomo de ouro que fica me fazendo voltar ao começo da história o tempo inteiro.

A dancinha do Harry com a Hermione ganhou meu coração. Foi o momento mais sentimental heart. Já fui convencida pela própria J.K. que Mione e Ron formam o par perfeito (e a Gina estar mais mulher nesse filme nos faz deixá-la ficar com o Harry), mas meu sonho sempre, sempre foi ver o casal Harry/Hermione. Aquela dança bastou pelo menos pra mim, tive meu desejo realizado pelo menos por uns 40 segundos.

O filme terminou num momento bem propício porque deixou a morte do Dobby com o peso que merecia e não deixou nada tão mal-resolvido assim. Desci as escadas rápido incentivada pelos companheiros de fileira e fiquei completamente perdida. Corri pra Saraiva, não achei os Harry Potter na seção infanto-juvenil (where the hell eles estão? Percebi também que Mario Vargas Llosa já voltou pra estante de baixo) e tive que recorrer ao livro 7 em inglês que eu sempre vejo na seção dos estrangeiros. Li umas frases aleatórias até me acalmar, coisa que só aconteceu aqui perto de casa, ouvindo Bob Dylan ou Regina Spektor. Tenso foi subir as escadas de casa ouvindo Hero. Faltou só se materializar uma tela mostrando my expectations e my reality. Não adianta, nem depois de um filme que mexeu comigo como esse Harry Potter eu esqueço de 500 days.

Mil vezes a mesma música

2010-12-11T17:48:00.001-02:00

Mixtapes começaram a ficar próximas de mim com a Irena, mas eu nem me arriscava a pensar em fazer uma porque minha cultura musical é bem, bem restrita e eu acabaria colocando sempre as mesmas músicas em mixtapes com temas diferentes. Mas aí veio a Anna com sua mixtape realmente aleatória e eu percebi que era a minha deixa para fazer a mixtape que eu sempre quis fazer com as músicas que vivem no repeat aqui no meu media player.

(link para download)

Tentei organizar as músicas numa certa ordem cronológica, mas a minha memória nunca ia me ajudar a saber se eu cantarolava às cinco e meia da manhã (e eu vou sair, talvez te encontrar) antes de me intitular uma pagu indignada no palanque (nem toda feiticeira é corcunda, nem toda brasileira é bunda). As nacionais acabaram separadas das internacionais. O resultado dessa mixtape é um resumo tão objetivo de mim que eu me sinto expondo toda minha personalidade, mas, felizmente, os arquivos não carregam minhas memórias.

Curiosidades

1. Descobri que simplesmente não tinha mais All star no meu notebook. Não sei como isso foi acontecer.

2. French navy é o meu despertador há, sei lá, um mês e eu ainda amo a música. Defina loucura. Ah, ouvi essa música pela primeira vez na mixtape #1 da Irena.

3. Cachaça é o meu toque de celular e, mesmo escutando essa mixtape, acho que tem alguém me ligando.

Espero que as referências que tentei colocar na capa e contracapa não tenham ficado bregas ou bizarras. São bem fáceis pra quem conhece essas músicas.

Summer bitch

2010-12-10T11:56:00.001-02:00

"What always happens... life."

Ontem assisti mais uma vez a 500 days of summer (quanto mais eu gosto de um filme, mais uso o ttítulo original). Coincidiu que o meu dia foi meio Summer, não que eu tenha dado o fora num arquiteto fracassado/tentando ser promissor quando rejeitava relacionamentos fortes e logo depois aceitar casar com um loiro aguado que não tem cara de quem se interessaria de verdade se a garota estava lendo Dorian Gray ou não. E depois de ouvir uns três "você não precisa sentir peso na consciência", me pergunto se a Summer ao menos se sentiu mal com o que fez com o Tom. Sabe, ele não tem culpa de se apaixonar por uma mulher bonita e interessante. E, infelizmente, nosso mocinho não sabia da maldição de The Graduate (assista com o namorado e perca o amado em XXX dias).

Por mais que eu sempre entenda esse filme de uma maneira diferente, isso acontece porque obviamente o uso para tentar entender minha própria vida, continua um dos meus favoritos. Já estou assistindo sem legenda, decorando falas e sorrisos.

Só não peço para saber o que acontece com a Summer e o noivo porque só ficaria revoltada. Ele nunca estaria à altura. O que ele faz da vida? Mas, as perguntas mais pertinentes são: Por que raios a Summer convidou o Tom para aquela festa? Bitch! Por que ela não contou que estava noiva? Bitch! Covarde! Por que ela roubou o lugar preferido dele? Bitch! E, por último, por que raios falou a pior frase do mundo para um cara que te amou demais num lugar especial para ele?

- I just woke up one day and I knew.
- Knew what?
- What I was never sure of with you" BITCH!

Claro que eu assisto a esse filme pensando em The Graduate, mas vai dizer que esse enquadramento não te lembra Benjamin e Mrs. Robinson?

E, depois de todas as lágrimas que, não, não derramo assistindo a esse filme, vale assistir ao remake de uma cena de Sid & Nancy com dose de 500 days.

I'm still your best friend, though.

Hiperatividade

2010-12-08T01:27:00.000-02:00

Cinema polonês, ou melhor, um sobrenome polonês. Várias amizades que foram ficando pelo caminho. Hoje eu percebi que aquela retrospectiva feliz que eu tava planejando escrever não tem sentido. O ano teve uns pontos bons bem fortes, mas nada que justifique esquecer todo o lado ruim. Daí o download de 500 days of summer terminou e eu vi algumas cenas. Não achei aquela parte que cita The Graduate na narração, só quando o casal assiste ao filme no cinema (meu sonho), a Summer sai chorando e acontece tudo aquilo. Minha noite começou a ficar tensa com isso, fiquei hiperativa e toda a minha turma está surtada com o jornal-laboratório que ia pra gráfica hoje, mas descobrimos que 1/4 dele estava diagramado no tamanho de página errado. Contei minha vida em 10 minutos pra melhor amiga maranhense e a daqui me disse que eu tava parecendo bêbada. Só me resta ler um pouco de Isabel Allende pra tentar assentar as ideias.

Disturbing the sound of silence

2010-12-07T01:33:00.001-02:00

And in naked light I saw
two thousand people, maybe more.
People talking without speaking,
people hearing without listening.
People writing songs that voices neve share.

Semestre acabou (ignoremos o infográfico que vou apresentar amanhã e provavelmente terei várias correções para fazer) e só hoje vim mudar a cara do blog e voltar a dar as caras.

Meu início de férias se resume a alguns flashs. Chegar em casa e não saber o que fazer. Ir na BU pegar livros de literatura e sair de lá com De amor e de sombra da Isabel Allende (romance entre jornalistas é o que eu quero ler agora) e um aleatório com fotos bonitas do Maranhão. Isso depois de ler - de verdade - a minha primeira poesia de Ferreira Gullar, shame on me. Balada na sexta-feira tocando não só Lisztomania, como Bring me to life (???), sendo que Evanescence era minha banda preferida aos catorze anos, e Superafim, lá pelos dezesseis eu escutava Cansei de Ser Sexy. Festa do curso, churrasco de aniversário, ops, não parei o final de semana em casa. "Acha que tá na hora de tirar minha barba?".

Isso porque constatei na última semana que minha música preferida da trilha sonora de The Graduate é The Sound of Silence e não Mrs. Robinson, apesar de ser a personagem que mais gosto. Daí o filme volta a ser tema do blog e eu prometo que nessas férias assisto pela terceira vez. Sozinha dessa vez, sabe como é.

p.s.: Como eu nunca tinha achado essa imagem antes?

Atrás de uma grade, no berçário

2010-11-24T01:24:00.000-02:00

Bastidores sobre minha reportagem que fala de gravidez no presídio, num relato mais objetivo, para o blog do Quatro, jornal-laboratório produzido em Redação IV:

"Apesar de todas as piadinhas feitas pelos colegas, pelo professor e até pelas agentes prisionais para cuidarmos de não ficarmos presas e ficarmos o final de semana com as detentas, passar aquela tarde com aquelas mães foi no mínimo curioso. Não sei se dá para falar de uma situação agradável num presídio. No final, parecíamos todas amigas conversando sobre vários assuntos ao mesmo tempo (difícil era anotar as informações importantes que apareciam). Até a agente prisional, que entrava no berçário para ver como estava a conversa e depois saía para 'deixar as presas falarem o que queriam'." Continue lendo.

Os outros bastidores também estão ótimos, leiam >> Blog do 4.

Moleskine online

2010-11-24T01:06:00.000-02:00

Gosto de comparar o mamãe e meu padrasto com meu último relacionamento. Depois dessa briga de ontem, minha irmã, que mora/morava com eles, ficou fragilizada e mamãe se mostra sem perspectivas de uma volta. Eu, fico na mesma posição de sempre. Queria respostas. Queria saber logo o que que vai acontecer. Que quadro vou encontrar quando chegar em casa lá pelo dia 20 de dezembro (é, minha passagem ainda não foi comprada). O que muito me faltou nessa vida foi paciência. Palavrinha que não existe na minha cabeça. Por isso sou tão ansiosa, tenho tanta pressa e acabo ficando perdida.

Nos últimos (vinte) dias, eu realmente me sinto mais leve, pareço um pouco mais calma, mais consciente. E enxergo a beleza/felicidade em momentos como o de escutar a máquina de lavar trabalhando (lavar jeans na mão nunca mais) e estender as roupas nos varais improvisados de quem mora num apartamento sem varanda e precisa aproveitar o vento e o sol que entra pelas janelas.

Devia organizar meus pensamentos no moleskine que eu comprei e está quase em branco, mas odeio minha letra cursiva.

Jornalismo galã

2010-11-15T15:37:00.000-02:00

Contém spoilers.

O quarto poder. Mad City. 1997. Dustin Hoffman <3 é um repórter de TV que vai cobrir uma pauta fraca no Museu de História Natural da Califórnia e acaba testemunhando o ex-segurança, John Travolta, pedir o emprego de volta, ameaçando sua ex-chefe e atirando acidentalmente no outro segurança do lugar. O filme pretende discutir o papel da mídia numa situação em que o jornalista tenta manipular as ações de um homem que acaba fazendo um grupo de crianças, que visitavam o museu, reféns. E, sabe, seria uma boa crítica se O quarto poder não fosse carregado de esteriótipos. Os elementos do jornalismo precisavam aparecer de maneira mais sutil, parece tudo muito forçado. Desde Hoffman pedindo que sua assistente seja mais sensacionalista, a repórter foca fazendo de tudo para agradar o figurão de TV nacional que chega para acompanhar a história até o final quando Hoffman, cercado com milhares de jornalistas, microfones e câmeras grita "We killed him" até a imagem congelar e os créditos subirem.

Outros filmes que vi sobre jornalismo recentemente foram Cidadão Kane e Todos os homens do presidente. Citizen Kane valeu à pena por ser um clássico, mas chega a ser irritante de tão lento. Preferia que o filme contasse mais sobre o jornal Inquirer do que a vida do seu dono, que nem foi tão interessante assim. E se todos os filmes tivessem smartphones?

Já All the president's men, filme onipresente na minha vida por causa do Dustin Hoffman e pelo pôster pendurado na parede da escada que eu subo todo dia pra ir ao estágio, é melhor. Hoffman está sem graça e com um cabelo que o deixa parecendo um salsicha (o cachorro mesmo), mas a aula de jornalismo é válida. O filme conta a investigação do caso Watergate, que derrubou Nixon.

Frisbee em novembro

2010-11-15T00:42:00.000-02:00

Minha amiga galêga e eu estávamos atravessando apressadas o campus da UFSC no final de tarde ensolarado de quarta-feira para pegarmos a gráfica ainda aberta e imprimirmos nossos jornais-murais. Todo aquele bom humor de quem havia passado a tarde inteira revisando o trabalho e terminando os últimos detalhes para descobrirmos vários errinhos na primeira impressão.

Acontece é que no gramado ao lado do Templo Ecumênico, perto das duas únicas araucárias da universidade, tinha um pessoal jogando frisbee. Frisbee. No Brasil. Numa quarta-feira. Num novembro. Num final de semestre.

Eles tinham cara de engenheiros. Só podiam ser engenheiros. Raça que fica de bobeira na fila do RU assando linguiças para fazer propaganda da festa Linguição da Automação e ainda tem a coragem de falar que estudantes de jornalismo não fazem nada (um aspira a engenheiro mecânico me disse isso na balada, teria pisado nele com salto se não tivesse deixado a sandália que queria usar naquele dia em São Luís).

E agora que o download do filme The virgin suicides completou, sabe o que eu vou fazer? Terminar minha parte da monografia em grupo sobre democratização da comunicação. Daniel Hertz, um dos fundadores do Fórum Nacional pela Democratização da Comunicação e também do curso de Jornalismo da UFSC (ele é muito onipresente), mandou um beijo!

Defina solidão

2010-11-14T02:50:00.000-02:00

Não digo que desistiria do projeto Floripa se tivesse parado pra pensar em como seriam meus feriados antes, mas ficaria bem balançada. Finais de semana com três ou quatro dias são a oportunidade dos meus amigos viajarem pra casa e eu aqui, parando de tomar coca-cola pra melhorar do refluxo e piorar tudo de novo quando beber guaraná jesus nas férias. Essas folgas são ótimas no final do semestre pra conseguir fazer todos os trabalhos - que seriam impossíveis em semanas normais -, mas quem disse que eu faço alguma coisa útil? Assisto a um ou outro filme aleatório e penso demais na vida. Por que não me mudei pra um lugar mais perto? Por que escolhi isso? Meu discurso amo-Florianópolis é inútil numa hora dessas quando eu olho no espelho e ele grita pra mim: defina solidão. Pra melhorar a minha vida, odiei meu corte de cabelo. Fios na altura do ombro, onde eu tava com a cabeça? Mais uma ação precipitada das últimas semanas.

Para ouvir: Away with murder-- Camera Obscura.

O Parcial

2010-11-10T22:17:00.000-02:00

Eis que eu começo a ver a luz no final do semestre, talvez até tenha férias algum dia. Terminei hoje - e já imprimi, afinal, é pra amanhã - o meu jornal-mural, trabalho final para a disciplina Edição. É para o mesmo professor que pediu a revista que eu diagramei semestre passado.

Temos que fazer esse jornal-mural, de duas folhas A3, sobre um livro. Escolhi o meu antes mesmo dele passar a lista - a maioria de jornalismo investigativo - porque não ia perder a oportunidade de finalmente ler Honoráveis bandidos e fazer algumas matérias sobre minha terra onde cantam os sabiás. Planejava fazer uma página a mais para fazer as pautas que o professor queria e as que eu não poderia deixar de lado. Acabei procrastinando e cortei um monte de coisa, inclusive deixei de usar algumas entrevistas e saiu isso!

A matéria principal é obrigatoriamente a resenha do livro escolhido e as outras funcionam como correlatas. Falei sobre as eleições para governador do Maranhão esse ano, um exemplo de como é a política no interior do estado (São Domingos do Azeitão, where?), a ação de Fernando Sarney que estabelece a censura no Estadão (há 467 dias), a entrevista com Palmério Dória (impossível editar e ainda ficou gigante!) e um panorama da mídia maranhense.

O logo foi a primeira ideia que eu tive em todo o jornal-mural. Achei meio absurda, mas amigos me convenceram a seguir com ela. O que salvou meu projeto gráfico foi a forma do Congresso Nacional para me livrar logo dos dois box obrigatórios que deveríamos usar.

O nome faz uma brincadeira com o nome de um dos jornais de São Luís (O Imparcial, que nem é da família Sarney, mas tudo bem). Sem contar que o Palmério sempre fala em entrevistas, menos na que fiz com ele, que ele queria abrir um jornal O Parcial para poder dar seu ponto de vista livremente. Além disso, a parcialidade brinca muito com o fato do livro contar falcatruas de todo o Brasil e 99,9% das minhas pautas serem sobre o Maranhão, mas eu tinha que puxar sardinha.

Fico triste porque não consegui entrevista com um Sarney - meus contatos são fracos -, mas entrevistei Flávio Dino, segundo colocado na disputa para governador do Maranhão com quase 30% dos votos. Falei com o deputado federal por intermédio da madrinha da minha irmã, nada mais maranhense!

p.s.: Acha que acabou? Agora só tenho que diagramar o jornal-laboratório Quatro, feito por toda a turma, uma reportagem infográfica, uma monografia em grupo e um site, que otimista!

Nunca participei de um clube do livro

2010-11-06T23:21:00.000-02:00

Jane Austen é definitivamente um nome que falta na minha lista de leituras. Ela parece ser a Isabel Allende inglesa. Já assisti a umas duas adaptações de livros dela e recentemente vi The Jane Austen Book Clube. Nesse filme, criei uma simpatia com Emily Blunt, atriz chata em The Young Victoria e aleatória em O Diabo Veste Prada.

Uma cena que me marcou não foi da trama professorinha de francês que nunca foi a Paris, mas da jovem lésbica. O motivo que a leva a terminar o relacionamento com a escritora de cabelos enrolados é que a literata andava escrevendo contos sobre a vida da namorada. Oi? Nunca entendi esse tipo de problema. Já é clichê de filme com personagens escritores. O escritor(a) anda sem inspiração, conhece alguém incrível e inspirador, daí pronto. Escreve algo, esconde e o amante dá um jeito de descobrir. Quer escrever sobre mim, amigo? Vai lá, seja feliz. Não precisa esconder, se eu for interessante, pode botar tudo no papel, eu não ficaria chateada. A vida ainda seria minha, aquele passado seria meu. De qualquer forma, ainda ia ter algum detalhe que eu teria omitido, uma sensação que vai ficar só pra mim. Ainda é minha história, única. Também pensei no relacionamento de repórter e fonte. Se todas as fontes resolvessem reclamar de serem expostas pelos jornalistas... Não faz sentido. Tudo bem que, quando conversamos com entrevistados, eles têm noção de que aquilo vai a público. Jornalista é sempre jornalista. Escritor é sempre escritor.

Pelo que eu lembro, a trilha sonora é descoladinha, mas fui uma música que eu já conhecia que chamou minha atenção. Tenho uns três cds de Feist aqui, mas os escuto aleatoriamente. Tanto que eu demorei umas duas semanas pra reconhecer a música do filme aqui no notebook, já que não quis quebrar a magia buscando no google. E foi num dia certo, mas um pouco atrasado, que a música tocou no aleatório do media player.

"I'm sorry, two words. I always think after you're gone. When I realize that I was acting all wrong. So selfish, two words that could describe old actions of mine when patience is in short suply. We don't need to say goodbye. We don't need to fight e cry. Oh we, we could hold each other tight. Tonight."

A música me encontrou num momento em que ela descrevia tudo o que eu sentia, mas que, baby, it's too late, too late, too late for love. Quando consegui chorar, foi ao som de Feist. E lembrei da Emily Blunt que também chorava o casamento infeliz. Nossas histórias acabaram diferentes.

Para ouvir: So sorry - Feist.

Like a riot

2010-11-06T19:23:00.000-02:00

Ana Cristina tem 20 anos. Sobrancelha bem feita e unhas cor-de-rosa. Grávida de quatro meses de um menino e presa há quase o mesmo tempo. Tráfico de drogas. O marido continua com ela. Não se falam pelo telefone, mas toda quinta ele vai ao Presídio Feminino de Florianópolis visitá-la. Ai dele se faltar uma visita. Ele troca o turno da manhã pelo da tarde de 15 em 15 dias quando o casal têm direito à visita íntima. Ana Cristina prefere não pensar no que o marido faz no mundo. Ele não vai à praia, fica em casa vendo novela. No fundo, sabe que ele não é assim comportado, mas ignora.

20 anos. Mais nova que algumas amigas minhas, que a minha própria irmã. E tá lá, grávida e presa, falando com maturidade sobre relacionamentos. E tem gente aqui fora, um ano mais nova, sem nunca ter engravidado (ainda bem) e que não sabe o que fazer com um relacionamento de 1 ano e 2 meses.

Visitei o presídio feminino para uma reportagem do jornal-laboratório Quatro, projeto final da disciplina de Redação IV. O tema do jornal é "sexo" (odiei a "palavra-chave", porque a maioria das pautas são chatas e clichês) e minha matéria ficou sobre mães e grávidas no presídio. Depois de uma semana negociando pelo telefone com a chefe de segurança, ofícios e tudo mais, eu e a fotógrafa entramos lá e entrevistamos as 2 mães e três grávidas. Foram umas duas horas de conversa, elas perderam a timidez (eu também) e no final já estavam posando para as fotos. Foda foi que não me deixaram entrar com gravador (não pergunte, já que conseguimos entrar com câmera) e vai ser difícil fazer essa matéria de uns 6 mil caracteres só com minhas anotações e a memória "ajudando".

Para ouvir: Lisztomania - Phoenix.

Dilma presidenta

2010-10-31T21:56:00.000-02:00

Ainda não entendi toda aquele vai-e-volta sobre o termo presidenta. Erro de marketing? Desencontro de opiniões? Divulgaram isso e depois a própria Dilma afirmou que não queria ser chamada assim caso fosse eleita.

Não votei na Dilma (tenho meus motivos), mas também não fico puta por ela ter ganhado a eleição. Não que eu não soubesse que isso ia acontecer, né. Ela ganhou e eu meio que a admiro, mas não consigo ter aquele sentimento "uau-temos-uma-presidente!". Roseana Sarney foi eleita a primeira governadora mulher do Brasil. Voltou agora pro Palácio dos Leões por causa de mais ou menos 4 mil votos (eu quase poderia ter feito a diferença). Sendo que fraudou algumas urnas eletrônicas, comprou outros votos, tudo uma beleza. Hoje deveria ter tido segundo turno lá em casa. A notícia boa? Capiberibe ganhou no Amapá. Pra onde o vô Sarney vai agora?

O mito da oficina de texto

2010-10-31T21:44:00.000-02:00

Tudo o que eu não queria era entitular um post com "mito" depois de passar umas três noites dessa semana com um texto sobre mitologia do Roland Barthes pra teoria da comunicação. Ok...

Quando você entra na faculdade de jornalismo e percebe que existe uma disciplina de redação para cada semestre, você acha que vai aprender a escrever direito. O professor do primeiro semestre tinha acabado de voltar do doutorado e se espantou como os alunos estavam mais burros (a metáfora das orelhas é famosa: somos tão burros que as orelhas arrastam no chão) e acabou pegando leve com a gente. O segundo só queria saber de um jornalzinho-laboratório. Foi aí que comecei a aprender a diagramar. O terceiro ficava falando sobre como brasileiro não lê manual de instrução (mas eu - na verdade, ele falava em terceira pessoa -, eu leio, tchê). O atual era a nossa promessa e última chance de aprender pelo menos o básico já que a partir da quinta fase a gente já começa a ver jornalismo pra revista e nada. O semestre passou voando e já estamos planejando o jornal-laboratório Quatro.

Por esses dias caiu a imagem que eu tinha da faculdade como oficina de texto. A utopia de escrever vários notícias por semana e lapidar a escrita é só utopia mesmo. Já entendi que vou sempre aprender como melhorar meu texto, mas rola aquele medo de achar que estou fazendo tudo muito errado. Anyway, continuo tentando.

Blá blá blá experiência perfeita

2010-10-24T18:48:00.001-02:00

Esse tal de Felipe Memória (who?) só pode se achar o maior engraçadinho dessa vida. Era o que eu pensava no começo do livro Design para internet: projetando a experiência perfeita (2006). O autor soltava umas piadinhas infames a cada parágrafo e eu morrendo de medo de ser mais uma leitura inútil. Felizmente não foi e, quando comecei a me envolver com o conteúdo, ele disse que ia parar com as brincadeiras. Ufa!

É preciso ser sincera. Os capítulos realmente interessantes são o segundo e o terceiro, quando ele fala do conceito e da prática de usabilidade, navegação, convenções de formatação de conteúdo e testes de usabilidade. A leitura é muito rápida já que o livro é didático e tem vários exemplos com fotos - principalmente do Globo.com, onde ele trabalhava.

O resto do livro fala sobre as fases da criação de um projeto, uma experiência fluida e a tal experiência perfeita - que ele praticamente ignora até chegar ao último capítulo. Resumindo, ele se apóia nos argumentos de um pesquisador em psicologia para falar de uma experiência ideal, na qual o usuário fica feliz porque tem controle sobre o que está fazendo para alcançar a felicidade. Oi? Prefiro guardar o que Memória fala sobre as tabs de navegação, menus horizontais e verticais, breadcrumb trail (todo mundo conhece, mas não sabe o nome. É aquele caminho do orkut Início < Fulano de Tal < Scrapbook) e todas aquelas questões sobre teste de usabilidade. Vou fazer um com vocês, ok? Mentira.

***

Essa é uma tentativa de aprender algo sobre webdesign já que a disciplina da faculdade não ajuda em nada e no final vamos ter que construir um site. Voltei a frequentar essa aula depois de um combo de feriadão (amo aulas na segunda-feira), Semana do Jornalismo, duas faltas que eu tinha direito, mais feriado e tal.

BBB no BK

2010-10-15T21:22:00.001-03:00

Resolvi dar uma segunda chance ao Burger King brasileiro - sinto falta do bacon que New York me apresentou - e fui jantar lá hoje antes da aula de inglês. Completamente vazio. E estranho. Porque a outra vez que eu tinha ido foi na semana de inauguração e Floripa não conhecia BK antes disso.

Uma moça registrou meu pedido num iPhone versão fast-food. Só tinha uma pessoa no caixa e logo fui atendida. Recebi uma senha, fui esperar meu lanche ou a eternidade desfilar na Sapucaí. Todo o conceito de comida rápida que eu conheço desde a época que Mc Lanche Feliz era vendido a quatro reais desmoronou na minha frente. Só uma pessoa colocava os lanches na bandeja. Isso com a mesma velocidade que eu subo escada, ou seja, melhor nem comentar.

O namorado da mulher na minha frente já estava com a sua bandeja recheada e ela bafejando. A funcionária passava horas olhando para os sanduíches prontos e... não fazia mais nada. Logo identifiquei uma fiscal do trabalho. Provavelmente eram todos trainees. Nós clientes éramos cobaias e a fiscal de roupa social e rede no cabelo era um Pedro Bial silencioso. Não dizia que talvez íamos casar ou talvez não, olhava tudo e ia decidir quem seria eliminado. Porque se dependesse dos clientes na fila não restaria um empregado sequer. Quando a loira montada no salto recebeu seu lanche, experimentou a batata e descobriu que ela não estava frita. Sensacional. Fritaram novas batatas, a loira foi embora e ainda demorei uns minutos para receber meu pedido. Tanta demora e eles sequer servem nosso refrigerante. Enquanto isso, a Bial caminhava lentamente e apenas levantou a sobrancelha com o episódio das batatas.

De bizarro ainda vi uma trainee escovando os dentes no banheiro de todo mundo logo depois de tê-lo limpado. E, sinceramente, tenho um medo de conhecer - de verdade - alguém que trabalhe numa dessas redes. Não sei o que pensar.

Ufscães também podem, então

2010-10-11T21:42:00.001-03:00

Fui com o namorado hoje ao Iguatemi tomar sorvete e ficamos olhando algumas vitrines. Assim que subimos ao segundo andar e passamos pela Kopenhagen, eu vi um poodle. Pretinho assim, um poodle. No colo de uma madame com idade para ser a minha mãe.

- Amor, pode cachorro no shopping?

- Acho que não. Por que?

- Oi? Tinha um na nossa frente?

- Ih, vamos falar para o segurança?

Andamos por vários corredores do segundo andar, descemos de volta e os únicos seguranças que encontramos foi de lojas tipo Renner e do supermercado. A questão é: ONDE foram parar os seguranças que corriam atrás de moleques que aprontavam no shopping? Não deveriam estar de olho nessa geração Restart? Não dá pra confiar neles só porque trocaram camiseta de banda de metal por tênis coloridos. E o triste é que perdi a chance de chegar como quem não quer nada e...

- Moço, cachorro pode entrar no shopping?

Decadência com glamour e universidade bêbada

2010-10-11T01:16:00.001-03:00

Na aula de Redação dessa semana, em algum momento aleatório o professor falou que os americanos têm o hábito de dizer que as cidades e os habitantes possuem um certo clima, enquanto no Brasil a gente se preocupa em descrever os fatores geográficos. Como tudo o que eu não conheço de Floripa é a geografia - afinal, nunca fui a uma praia sequer -, me limito a dizer que são dois mundos diferentes. E pelas pessoas.

Em São Luís, nunca convivi com as jovens Sarney, Murad, Duailibe. Não era das escolas mais caras e muito menos ia a baladas. As pessoas que conheço, os amigos da minha irmã, os novos amigos que meus amigos fizeram depois que vim embora, todos poderiam ser classificados em duas palavras: glamour decadente. Essa expressão surgiu um dia na minha cabeça e nunca mais foi embora. E fica ecoando, reverberando, martelando no meu cérebro quando minhas amigas me levam para os lugares típicos das pessoas que curtem rock, insistem em formar bandas que eles próprios não levam à frente e que usam roupas na maioria das vezes impróprias para o nosso calor.

O glamour decadente encontraria sua chance aqui em Floripa no Ufstock, evento anual organizado pelo Diretório Central dos Estudantes. Ainda assim, a maioria das nossas festas são: Trote Integrado do CTC (Centro Tecnológico), Tourada da Mecânica, Linguição da Automação, Insanitária, Cervejada da Saúde e Happy Hours infinitos, com predominância dos realizados no Centro Sócio-Econômico. Nos arredores da UFSC, vivem os universitários bêbados que aproveitam qualquer festa com Sol barata, colecionam canecas de cervejadas e vivem o auge da bebedeira nas festas com 3 Heineken por 5 pila - essas só acontecem duas vezes ao ano. Convenhamos que as pessoas se vestem um tanto melhor por aqui, mas temos que conviver com os engenheiros que sempre fazem xixi na parede do CA do Jornalismo - um dos primeiros do corredor de centro acadêmico -, além de ter que aceitar o banho de cerveja. Esse sim é inevitável.

Ping-pong

2010-10-02T22:44:00.001-03:00

Escolhi o livro para o meu jornal-mural (trabalho para a disciplina de Edição) ainda no semestre passado. E como Palmério Dória, autor de Honoráveis Bandidos, foi convidado para a Semana do Jornalismo fiquei ainda mais empolgada porque poderia entrevistá-lo pessoalmente. Entrei em contato com Palmério previamente por e-mail e marcamos nossa entrevista para a quinta (16) no caminho para o aeroporto.

Conheci o jornalista e escritor antes da palestra dele começar na quarta à noite. A baby-sitter (chamamos assim quem acompanha os convidados da Semana) nos apresentou e conversamos um pouco. Quase explodi de timidez. A palestra foi boa, mas nem tanto porque ele repete em todo lugar coisas do tipo "todo jornalismo é jornalismo investigativo", as vezes que ele viu Sarney na vida, sobre a candidatura que virou picolé - quando Roseana foi candidata a presidente.

No dia seguinte, acordei cedo e me meti no carro de quem o levaria para o aeroporto. Fomos conversando sobre assuntos banais até que, ops, a entrevista começou sem eu perceber, liguei o gravador e fiz mais umas tantas perguntas. Só não fiquei tão nervosa na hora porque já tinha falado com ele outras vezes e porque ele é simpáticos demais, demais.

Gostei de duas perguntas que fiz a ele. Uma foi ainda na palestra. "Na hora de reclamar do Sarney, você fala mal de São Luís, do Vale Festejar, do estado inteiro... O que tem de bom no Maranhão?". O auditório inteiro riu porque, por mais que a pergunta nem fosse assinada, não havia dúvidas de quem tinha feito. E obviamente ele falou dos lençóis maranhenses e do povo. E no carro, na minha entrevista, ele falava sobre a velha história de Sarney ter "expulsado" os maranhenses do estado pela vida precária e falta de oportunidade. Rebati: "E eu, sou vítima do Sarney?". Essa resposta você pode escutar:

Isso tudo porque o Palmério me segue e aparentemente leu alguns tweets meus. No livro, ele escreve "O Maranhão se tornou o maior exportador de gente do país. Você encontraria maranhenses nos lugares mais improváveis... até em Florianópolis - que jamais havia visto um maranhense ao vivo, salvo turista". Eu completei: vai dizer que Honoráveis Bandidos não foi escrito pra mim?

Só hoje eu consegui transcrever a entrevista completa. O trabalho é pro começo de novembro, medo!

Quero ser frila

2010-09-27T19:51:00.001-03:00

A foto do prof. Pimentel no currículo lattes já assusta. Atrás do rosto dele, podemos ler "Mercosul" e, descendo um pouco mais a página, descrubro que ele é um árbitro do Tribunal arbitral ad Hoc, seja lá o que isso signifique. Ele trabalha num escritório em casa, único cômodo do segundo andar. Obviamente planejado, é branquinho, com as paredes preenchidas com todo tipo de livro, janelas largas e um aparelho de som potente como nunca vi antes. O que ele escuta? Consigo imaginar o professor quebrando aquele silêncio dos passarinhos com música clássica, mas nem sei. E o silêncio é um dos motivos que ele prefere trabalhar em casa. Ele também foge daquelas salas apertadas da UFSC todas trabalhadas em divisórias de compensado.

Don Quixote de Pablo Picasso

E olha que reclamei um monte de ter que sair da universidade e andar até onde ele mora, ou seja, quase ao lado da minha casa. Pior foi que cheguei ao mesmo tempo de uma provável aluna dele de pós-doutorado, mas o tempo em que eles conversavam serviu para eu perder o nervoso que sempre me ataca e reconhecer o local. O único livro da estante que reconheci era O povo brasileiro.

A entrevista foi ótima, o cara é super inteligente e não fala do mesmo jeito que os formados em direito geralmente falam. No final, ele fez questão de mostrar o andar de uma das estantes apenas com livros escritos por ele. Perguntou se eu conhecia alguns professores do Jor, entre eles minha chefa (orientadora de um tcc avaliado por ele). Desceu as escadas comigo e ainda contou a história do Don Quixote que tem na parede.

Home offices para se inspirar

Queria Lucky embolado nessa cesta pra cachorro

Queria ser designer / ilustradora / talentosa, mas né

Para os casais que não se desgrudam

Quem se estressaria num lugar desses?

Colocaria alguma cor aí, mas esse janelão me conquista

What's happening?

2010-09-26T23:08:00.001-03:00

Na falta de um twitteiro oficial, assumi o arroba @semanadojor para fazer a cobertura das mesas de discussão e palestras. E eu me perguntava: quem não ia até o auditório ou não assistia à transmissão online queria mesmo saber o que eu twittava?

Mas relatei às respostas dinâmicas e objetivas da ombudsman da Folha, o discurso mais ou menos ensaiado do Palmério Dória e as opiniões dos convidados da mesa de discussão que mais gostei, sobre jornalismo popular. Teve um dia que recebi elogios (sem tais pessoas saberem que era eu por trás do arroba) pela objetividade e informação, mas logo no outro dia fui criticada pela repetição de palavras. Hum. Só ficava pensando que deveríamos aprender a twittar em alguma aula. Daí na aula seguinte de redação IV, o professor passou um exercício para reduzirmos notícias em 110 caracteres e eu... faltei.

Suzana Singer, ombudsman da Folha

Palmério Dória, o papai noel

Mesa de discussão sobre jornalismo popular

Mesa de discussão sobre jornalismo segmentado

E fica a discussão: quando devemos fazer essa cobertura pelo twitter? A Semana tem gente que acompanha pelo microblog porque às vezes até é aluno do curso, mas tem que trabalhar, por exemplo. Mas e as coberturas de eventos pelos veículos de comunicação, como ficam? Agora acontece o penúltimo debate entre os presidenciáveis e eu gosto de acompanhar os tweets do Noblat, por exemplo, com a opinião dele. Se ainda tivesse sem tevê, a cobertura objetiva do Congresso em Foco também seria útil. Não sei. Uma vez a minha chefa e professora comentou sobre a possibilidade de se criar uma conta para cada cobertura. Realmente nem sei o que pensar, ainda mais agora que o Manuel Castells (grande teórico de jornalismo online que eu deveria ler) tá dando uma de Lula e falando que o twitter é uma marola.

! Luisa adverte: sim, isso foi uma tentativa de lutar contra a instantaneidade do twitter e guardar algumas lembranças dessas coberturas.

Foca de cabeça branca

2010-09-23T21:50:00.001-03:00

O Centro de Comunicação e Expressão (letras, cênicas, jornalismo, teatro, cinema e secretariado) tem uma nova Mari Moon. Particularmente, não vou com a cara de pessoas que pintam o cabelo inteiro de cores aleatórias depois dos 15 anos. E pra pintar aquela parte de baixo do cabelo, tem que ter um baita estilo pra sustentar a "atitude". Não quero falar mal de ninguém, a questão é que eu morro só de pensar em alguém pintando o cabelo com tanta frequência por vontade. É inveja da minha parte. Isso porque já tenho mais cabelos brancos que o Bonner e ainda estou no segundo ano da faculdade de jornalismo. Sem contar que meus fios albinos nem formam uma mecha sexy, estão em toda parte.

Os cabelos brancos começaram tímidos do lado direito do couro cabeludo, era fácil escondê-los. Claro que não ouvi minha mãe, as amigas e receitas de internet, ia arrancando todos. Agora estão espalhados, é impossível não exibí-los por aí e nem minha franja é completamente castanha agora. Desculpa, mas não consigo argumentar que cabelos brancos são meu charme ou demonstram minha experiência (qual?). Vivo em crise porque não quero ser obrigada a pintar o cabelo tão nova, sugestão das pessoas mais metidas e do namorado. Minha mãe começou a virar loira aos trinta anos e não quero mesmo ficar refém de químicas e salões de beleza aos dezenove anos.

A pior parte é que o dermatologista, minha última saída, disse que não tinha o que fazer. Não era falta de vitaminas, como uma amiga de ensino médio alardeou, estresse (culpado de tudo nessa vida) e não existem remédios. É sentar, esperar e chorar. Ou torcer para que meu organismo dê um tempo de descolorir meus fios castanhos escuros nos próximos dez anos para que eu comece a pintar as madeixas numa idade aceitável.

p.s.: Isso foi uma tentativa de texto sobre o universo feminino. Talvez o blog me acostumou a escrever só sobre mim. A gente vai continuar tentando.

E Nina Lemos me odeia

2010-09-22T01:27:00.001-03:00

Xico Sá veio aqui em Florianópolis, deu uma volta na lagoa, a 9ª Semana do Jornalismo acabou, ele voou de volta para São Paulo e eu nem vim postar nada. Foi uma semana inteira de correria, resolvendo questões do evento, e alguns professores ainda queriam dar aula e cobrar exercícios. Resultado: falei às aulas e entreguei com mais de 24h de atraso o meu texto sobre a mesa de discussão de sexta-feira (sobre jornalismo segmentado). Acabei desestimulada com a vida porque o professor não aceitou o texto fora do prazo. Acontece.

A Semana começou com a loucura que é o credenciamento para os minicursos (na hora, muitas muitas vagas sobraram. Se eu pudesse, teria participado de todos, mas não tive tempo nem de fazer o que eu queria: Produção de perfis) e com nosso saldo mais que negativo. Muitos convidados quiseram mudar o horário de voo e estávamos devendo quem nos emprestou dinheiro. Já conseguíamos enxergar a falência quando lucramos muito com um Happy Hour pós-lançamento do documentário Impasse, sobre as manifestações contra o aumento da tarifa do ônibus, e na festa de encerramento no 1007 Boite Chik que acabou bombando. Quem sabe até perdemos a fama de curso com festas ruins. Quanto aos minicursos, acabaram bem na quinta-feira, mas ainda não sei como os participantes vão receber os certificados. Vamos ver se alguém resolve esse pepino.

First time I saw you

2010-09-06T19:13:00.001-03:00

Quando eu fui à Macapá (AP) em 2006, a minha prima mais parecida comigo – que na época estava na sua fase mais indie - me viciou numa banda completamente desconhecida pra mim. Passava a madrugada na internet (à rádio, porque lá não tinha banda larga normal e nem sei se já tem) ouvindo a mesma música com ela. Pouco tempo depois vi outra música virar single na MTV. Uma música pra quem acredita, como o próprio Hélio Flandres descreveu no show que eu fui na semana passada. A música era Semáforo e a banda, Vanguart.

Soube desse show com dois dias de antecedência apenas pelo meu amigo de Cuiabá, cidade natal da própria banda. Apesar de estar no meio da mudança e sem dormir direito há alguns dias, lá fui eu pra Lagoa da Conceição. Da série: um show que eu nunca assistiria caso continuasse morando em São Luís.

Nem lembro mais qual foi a primeira música que o Flandres, mas minha intuição sussurra que foi Para abrir os olhos. O que é a dor? Eu não entendo, mas sinto apertar de leve o meu peito nas madrugadas quando estou a navegar. Dancei, cantarolei, errei metade das letras – é triste nunca decorar músicas inteiras, mas não consigo. Triste mesmo é que o sabor da Cachaça não é o mesmo ao vivo, ainda prefiro na madrugada ouvindo no repeat por no mínimo quatro horas e com o coração bem apertado. Você sorri movendo quase nada e antecipa a velha longa estrada e os teus galhos vão me arborizando nu. Essa música é meu toque de celular e foi a que minha prima de Macapá usou pra me apresentar a banda.

A notícia boa é que a energia de Semáforo aumenta exponencialmente no show, todo mundo se diverte. Só acredito no semáforo, só acredito no avião, eu acredito no relógio, acredito no coração. Não, não, não... Em Cosmonautas, lembrei da Anna, que me falou pouco antes que adorava essa música. Como um Rio sem Janeiro, meu fevereiro sem carnaval... Eles ainda tocaram Just to see your blue eyes see, Miss Universe, Los Chicos de Ayer, Enquanto isso na lanchonete, Antes que eu me esqueça, Beloved, uma música nova em espanhol e alguns coves.

Um dos pontos bons do show foi ficar reparando no quanto o Hélio Flandres (vocal), o guitarrista David Dafré e o baixista Reginaldo Lincoln são diferentes. O Flandres bem indie, vibrando com seu violão como se estivesse fazendo um solo na guitarra e insistindo em conversar com o público mesmo com pedidos pra ele voltar a cantar logo. Foi numa dessas que ele falou “Não vale à pena não, viu” sobre trabalhar na Mc Donald’s. O guitarrista era meio Wagner Moura, só que mais sujo e com cara de abusado, mas não daqueles podres. Ele tem uma voz bem legal, descobri que ele que canta músicas aleatórias tipo Miss Universe. O baixista é na dele, o Flandres ficou enchendo dizendo que ele era muito tímido, mas ele se revelou cantando um couver de Beatles.

Não fiquei tão triste quanto o resto dos fãs por não terem cantado The last time I saw you. Mas engraçado que o Flandres justificou a recusa do pedido do público falando que naquela altura do campeonato era difícil lembrar a letra. Eu que nunca consegui decorar nem Cachaça, só posso perdoar.

Todos aqui o amamos muito

2010-08-29T23:46:00.001-03:00

"Olá, Luisa! Aos que estão lendo HONORÁVEIS BANDIDOS meu protesto como maranhense. O Maranhão e o Brasil devem muito ao Sarney. Eu posso dizer que todos aqui o amamos muito. Eu creio na honestidade, seriedade,honradez,dignidade e amor ao povo que ele tem. Se a família dele é bilionária eu tenho certeza que se deve ao senso de economia e poupança que eles têm. Obrigado! Ah! a propósito, ainda ontem me disseram que havia um saci-pererê em meu quintal. Pena que não cheguei a tempo de vê-lo. Eu acredito também em curupira, boi-tatá, mula sem cabeça, marcianinhos verdes e de antenas,papai noel...ahhh! o natal tá chegando e tenho que escrever minha cartinha....Abraço! Martin"

Para provar que no skoob os recados de spam podem te deixar no mínimo perplexa, sem saber o que achar disso tudo. No final, eu ri.

Obs.: Ainda estou bem no comecinho do livro, mas não estou gostando muito da narrativa. E queria deixar claro que nunca tinha ouvido alguém se referir a Roseana como "princesinha do calhau" antes dessa leitura.